Til – José de Alencar

- Sim... sim... balbuciou o capanga. Eu queria fugir... para bem
longe... Mas não posso! Não!
- Meu Deus, que tem você?
Esta exclamação, a arrancara dos lábios da menina o espanto
causado pelo aspecto medonho do Bugre que voltara-se
arrebatadamente e cravara nela um olhar ardente e sombrio, como a
cratera de um vulcão.
Mal pensava Berta que naquele momento a ameaçava outra fera mais
horrenda, do que não era a terrível cascavel fascinada por ela, e os
sanhudos queixadas a cujas presas escapara um momento antes.
Seria então meio-dia.
A terra abrasada pelo sol exalava o bafo incandescente de uma
fornalha; e contudo sentia Jão Fera correr-lhe pela medula um
calafrio. O contato do corpo gentil de Berta queimava-lhe ainda o
peito amplo; mas era a lava que ferve no meio dos píncaros gelados
dos Andes.
Tinha ímpetos de atirar-se a Berta e só por um esforço inaudito
conseguira conter o veemente anelo. Sua pupila fulva devorava as
formas encantadoras; mas ele abaixava a cabeça para não encontrar
os olhos límpidos da menina, onde irradiava uma alma tão pura.
Finalmente arfou o Bugre, sacudindo as robustas espáduas como um
homem que dum arranco extremo rompe as cadeias que o prendem.
Depois fechou os olhos e avançou.
XII
O assalto
Ao dar o primeiro passo, voltou-se o Bugre rapidamente, para ver o
que lhe fossava o calcanhar.
Era o bacorinho ruivo, que chegando naquele instante, esbaforido
pela rápida corrida, focinhava os pés do capanga, estirando a tromba
para o lado do campo, e soltando um grunhido particular, se não era
antes um burburinho.
Não hesitou Jão, à vista destes sinais. Tomando Berta nos braços
outra vez, galgou aos saltos por cima dos calhaus e barrocos,
agrupados na falda do rochedo, como os degraus de uma escada em
espira; e sumiu-se com a menina no bojo da caverna.
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