Til – José de Alencar

XXVI
O abecê
Em uma das escapulas que fez o Brás da escola, sucedeu
encontrá-lo Berta, acocorado, a soprar as palmas inchadas e
rosnando contra o Domingão, a quem ameaçava de longe com
murros ao vento.
Consolou-o ela e o levou consigo até a casa para deitar-lhe
panos de aguardente nas mãos e distraí-lo da exasperação em que o
via.
De todas as pessoas que Brás encontrara nas Palmas, fora
Berta a única de quem não o afastara o seu natural bravio, nem a
aversão instintiva que lhe inspirava toda criatura humana com quem
se achasse em contato. A gratidão, que logo mostrara pelo modo
compassivo e meigo da menina, redobrou com aquele incidente.
Quis Berta, para livrar o pobre rapaz dos bolos e repelões do
mestre, ensinar-lhe todas as manhãs a lição; e nesse desígnio
preparou-lhe uma carta. Continuaram as cenas da escola; e
repetiram-se as visagens e gaifonas à vista do til; porém desta vez
em maior escala, pela liberdade em que estava o parvalhão do rapaz.
No seu afã de imitar o sinal, que tanto lhe dera no goto, virava
cambalhotas e corcoveava pela grama.
Trabalhava a enjeitadinha com toda a meiguice para aplicar às
letras o boto engenho daquele órfão, ainda mais que ela
desamparado da fortuna. Vão esforço, em que, não obstante,
porfiava com uma perseverança incrível naqueles tenros anos e em
tão humilde condição.
De seu lado também não descoroçoava o Domingão de meter o
abecê nos cascos do Brás, ainda que para isso fosse necessário abrilos
de meio a meio:
- Burro! gritava ele com uma voz de trompa, esgrimindo a
férula. Ou te racho o quengo com este bodoque, ou pões em achas o
guarantã!...
Afinal teve Berta uma inspiração. Desenganada de obter que o
menino pronunciasse ao menos o a, deixou-o lançar-se aos
costumados esgares e gambitos. Observando então o pobre sandeu
com um dó profundo, pensava ela que Deus, em sua infinita
misericórdia, concedia a essa alma tão atribulada e sempre
confrangida por terrível angústia, um breve instante de alegria.
Nisso o Brás pulando como um boneco de engonço, passava a
ponta do dedo mui de leve pelas sobrancelhas negras de Berta, por
seus lábios finos, pela conchinha mimosa da orelha; e, apontando
alternadamente para o til na carta do abecê, repinicava as risadas e
os corcovos.
Iluminou-se de súbito o coração de Berta. A impressão
estranhas que no idiota produzira aquele insignificante objeto, e cuja
causa escapava à sua compreensão, não era a trepidação de um raio,
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