1864. Viaje al centro de la Tierra

Julio Verne http://www.jverne.net Viaje al centro de la Tierra
Los accidentes del suelo parecían como borrados bajo una lluvia de piedras, de lava, de
basalto, de granito y de toda clase de rocas piroxénicas.
Se veían de trecho en trecho algunas columnas de humo elevarse a la atmósfera. Estos
vapores blancos, llamados “reykir” en islandés, procedían de manantiales termales, y su
violencia indicaba la actividad volcánica del suelo, lo cual parecía confirmar mis temores;
júzguese, pues, cuál no sería mi sorpresa cuando mi tío me dijo:
-¿Ves todas esas humaredas, Axel? Pues bien, ellas nos demuestran que no debemos
temer los furores del volcán.
-¡Cómo puede ser eso! -exclamé.
-No olvides lo que voy a decirte -prosiguió-: cuando una erupción se aproxima, todas
estas humaredas redoblan su actividad para desaparecer por completo mientras subsiste el
fenómeno; pues los fluidos elásticos, careciendo de la necesaria tensión, toman el camino
de los cráteres, en vez de escaparse por las fisuras del Globo. Por lo tanto, si esos vapores
se mantienen en su estado habitual, si no aumenta su energía, y si le añades a esto que la
lluvia y el viento no son reemplazados por un aire pesado y en calma, puedes desde luego
afirmar que no habrá erupción próxima.
-Pero...
-Basta. Cuando la ciencia ha hablado, no se puede replicar.
Volví a la casa parroquial con las orejas gachas; mi tío me había derrotado con sus
argumentos científicos. Sin embargo, aún conservaba la esperanza que, al bajar al fondo
del cráter, nos fuese materialmente imposible el proseguir la endiablada excursión por no
existir ninguna galería, a pesar de las afirmaciones de todos los Saknussemm del mundo.
Pasé la noche siguiente con pesadillas en medio de un volcán; y de las profundidades
de la Tierra, me sentí lanzado a los espacios interplanetarios en forma de roca eruptiva.
Al día siguiente, 23 de junio, ya nos esperaba Hans con sus compañeros cargados con
víveres, utensilios e instrumentos. Dos bastones herrados, dos fusiles y dos cartucheras
nos estaban reservados a mi tío y a mí. Nuestro guía, que era un hombre precavido, había
añadido a nuestros equipajes un odre lleno que, junto a las cantimploras, nos aseguraba
agua para ocho días.
Eran las nueve de la mañana. El rector y su gigantesca arpía, esperaban delante de la
puerta, deseosos, sin duda, de darnos su último adiós, pero este adiós tomó la inesperada
forma de una cuenta formidable, en la que se nos cobraba hasta el aire, bien infecto por
cierto, que habíamos respirado en la casa rectoral. La dignísima pareja nos desolló como
un hostelero suizo, cobrándonos a precio fabuloso su ingrata hospitalidad.
Mi tío pagó sin regatear. Un hombre que partía para el centro de la Tierra no iba a
reparar en unos miserables rixdales.
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