di Carlo Cassola

tro fiasco di vino. C'era il sindaco, c'era il segretario della
sezione di Colle, e inoltre lo zio e parecchi altri del paese. I1
padre era eccitato, non faceva che parlare; ma gli tremava
la mano, mentre versava da bere.
Anche la camera era piena di gente: di donne; facevano
compagnia alla madre, che s'era buttata sul letto. La pove-
ra donna era disfatta: il funerale l'aveva riportata ai giorni
della tragedia. «Oh, Marina! » esclamo appena la vide; e ri-
comincio a piangere.
La sera, quando finalmente poté andare a letto, Mara
era stanca morta.
Ora che la salma di Sante riposava nel cimitero del paese,
la madre si riebbe. Per lo meno, non aveva più quell'aria
assente, di persona a cui non importa più nulla di nessuno.
I figli che le erano rimasti, tornarono a essere per lei una
ragione di vita.
Mara, in primo luogo: era inquieta per la figliola. Un
giorno, erano a spigolare, e lei disse:
cr Dai retta a tua madre, Marina ... quel Bube, lascialo
perdere. Non ci pensar più; non e il tipo che fa per te. n
«Ma, mamma, tu non lo conosci; l'hai visto due o tre
volte appena.
cr Si, e mi è bastato. Ha uno sguardo che non mi piace. E
poi, sempre con quella rivoltella in tasca ... A mettersi con
un tipo' così, una si ritrova per forza a dei dispiaceri. »
« Lui ha quelle idee, mamma. »
«Non vuol dire le idee. Anche Sante aveva quelle idee,
ma sarebbe stato incapace di far male a una mosca. E an-
che tuo padre, cosa credi? dice, dice, ma del male proprio
non lo ha fatto mai a nessuno. Ha tanti difetti, e infingar-
do, beve; ma non e cattivo.
((Nemmeno Bube e cattivo, mamma; io lo conosco be-
ne e ti posso assicurare ... ))
La madre la interruppe: