La trilogie des Joya..

prudence semble de rigueur.
Ils attendirent tandis que la lumière faiblissait.
Puis le volet se rouvrit.
— Sire Émouchet ! gronda une voix plus adaptée au terrain de manœuvres qu’à une communauté
religieuse.
— Seigneur abbé, répondit Émouchet.
— Attendez un instant. Nous ouvrons le portail.
Il y eut un grincement de chaînes et le raclement d’une lourde barre de fer coulissant dans d’épais
anneaux. Puis le portail pivota pesamment et l’abbé sortit les accueillir. C’était un homme tout rond à
l’air jovial, au visage rubicond et à la barbe noire impressionnante. Il était très grand et il avait des
épaules massives.
— Quel plaisir de vous revoir, mon ami, dit-il en écrasant la main d’Émouchet. Vous paraissiez un
peu pâle et défait, la dernière fois que je vous ai vu.
— Cela fait dix ans, monseigneur, signala Émouchet. Le temps de guérir ou de mourir.
— Oui, sire Émouchet. Exactement. Entrez et présentez-moi vos amis.
Les murs de la cour intérieure étaient aussi sinistres que ceux qui encerclaient le monastère lui-même.
Ils n’étaient pas décorés par le mortier blanc des bâtisses rendors et les fenêtres étaient peut-être un peu
plus étroites que ne l’eût exigé l’architecture monastique. En professionnel, Émouchet avait déjà
remarqué qu’elles devaient constituer d’excellentes meurtrières pour des archers.
— Comment puis-je vous aider, Émouchet ? demanda l’abbé.
— Je cherche à nouveau refuge, seigneur abbé. Cela devient une sorte d’habitude chez moi, n’est-ce
pas ?
L’abbé sourit largement.
— Qui vous en veut, cette fois-ci ?
— Nul homme que je connaisse, monseigneur, et j’aimerais mieux ne jamais en savoir davantage.
Pourrions-nous nous entretenir en particulier ?
— Bien entendu. (L’abbé se tourna vers le moine barbu.) Occupe-toi des chevaux, mon frère.
Ce n’était pas une requête mais un ordre, et tout militaire. Le moine se redressa, mais sans aller
jusqu’à saluer.
— Venez, Émouchet, fit l’abbé de sa voix de basse en tapant de sa main charnue sur l’épaule du grand
chevalier.
Il les conduisit dans un couloir en voûte faiblement éclairé par de petites lampes à huile. Peut-être
était-ce l’huile, mais les lieux avaient une étrange odeur de sainteté… et de sécurité. Ce parfum rappelait
à Émouchet une certaine nuit, dix ans auparavant.
— L’endroit n’a pas beaucoup changé, remarqua-t-il.
— L’Église est intemporelle, sire Émouchet, répondit sentencieusement l’abbé, et ses institutions
essaient d’être intemporelles aussi.
A l’autre bout du couloir, l’abbé ouvrit une porte d’une simplicité sévère et ils le suivirent dans une
salle tapissée de livres, avec un plafond élevé et un brasero éteint dans un coin. La pièce paraissait très
confortable… bien plus que les cabinets des abbés dans les monastères du nord. Les fenêtres étaient
faites d’épais triangles de verre joints par des bouts de plomb et leurs rideaux étaient bleu pâle. Un tapis
en peau de chèvre recouvrait le sol et le lit défait dans l’autre coin était un peu plus large que le bat-flanc
monacal habituel.
— Je vous en prie, asseyez-vous, dit l’abbé en désignant plusieurs chaises devant une table
encombrée de piles de documents.
— Toujours occupé à rattraper le retard, monseigneur ? demanda Émouchet avec un sourire en
indiquant les papiers et en prenant l’une des chaises.