La trilogie des Joya..

Séphrénia s’était déjà avancée droit sur l’arbre.
— Il vaudrait mieux que tu me laisses aller voir d’abord, dit Émouchet en la rattrapant.
— Il n’y a aucun danger, Émouchet.
Quand ils atteignirent l’arbre, Émouchet regarda à travers les branches et aperçut le mystérieux
musicien. C’était une fillette d’environ six ans. Ses cheveux longs étaient noirs et luisants, ses grands
yeux aussi profonds que la nuit. Un bandeau d’herbes tressées lui enserrait le front et rejetait ses cheveux
en arrière. Elle était assise sur une branche et soufflait dans une flûte de berger. Malgré le froid, elle ne
portait qu’une courte robe de lin serrée à la taille qui laissait nus ses bras et ses jambes. Ses pieds nus et
tachés d’herbe étaient croisés et elle était perchée sur la branche avec une assurance posée.
— Qu’est-ce qu’elle fabrique ici ? demanda Émouchet, intrigué. Il n’y a ni habitation ni village
alentour.
— Je crois qu’elle nous attendait.
— C’est absurde. (Il leva les yeux vers l’enfant.) Comment t’appelles-tu, petite ?
— Laisse-moi l’interroger, Émouchet. Les enfants styriques sont timides.
Elle rejeta sa capuche en arrière et s’adressa à la petite fille dans un dialecte qu’Émouchet ne comprit
pas.
L’enfant abaissa sa flûte grossière et sourit. Ses lèvres formaient un petit arc rose.
Séphrénia lui posa une autre question sur un ton étrange et doux.
La petite fille hocha la tête.
— Vit-elle dans une maison au fond de la forêt ? demanda Émouchet.
— Elle n’habite pas à proximité.
— Elle ne sait pas parler ?
— Elle préfère s’abstenir.
Émouchet regarda autour d’eux.
— Enfin, nous ne pouvons la laisser ici. (Il tendit les bras vers l’enfant.) Descends, petite.
Elle lui sourit et se laissa glisser entre ses mains. Elle était très légère et ses cheveux sentaient la
verdure. Elle lui mit les bras autour du cou avec confiance, puis plissa le nez devant l’odeur de son
armure.
Il la posa sur ses pieds ; aussitôt elle s’approcha de Séphrénia, prit ses mains et les embrassa.
Quelque chose de typiquement styrique se produisit entre elles, quelque chose qu’Émouchet ne pouvait
comprendre. Séphrénia souleva la petite fille dans ses bras et la serra contre elle.
— Qu’allons-nous faire d’elle ? demanda-t-elle d’une voix bizarrement déterminée, comme si c’était
très important.
— Nous devons l’emmener, je suppose… au moins jusqu’à ce que nous découvrions des gens à qui la
confier. Rentrons au camp et trouvons-lui des vêtements.
— Et aussi de la nourriture.
— Tu es d’accord, Flûte ? demanda Émouchet à l’enfant.
La petite fille sourit et acquiesça.
— Pourquoi l’as-tu appelée comme ça ? lui demanda Séphrénia.
— Il faut bien lui donner un nom, en attendant de savoir le vrai… si elle en a un. Retournons au chaud
près du feu.
Ils traversèrent la frontière d’Arcie près de la ville de Diéros, évitant tout contact avec les habitants,
et continuèrent leur chevauchée parallèlement à la route vers l’est, qui recevait un trafic important. Le
paysage avait changé d’un coup. A la différence de l’Élénie, l’Arcie ressemblait à un royaume de murets.
Les murets longeaient les routes ou coupaient les pâturages souvent sans raison apparente. Épais et hauts,
ils contraignaient Émouchet à multiplier les détours. Il faisait la grimace en se rappelant ce patriarche de
l’Église du XIV e siècle qui, après avoir voyagé de Chyrellos à Larium, avait caractérisé l’Arcie comme