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— Baissez-lui la tête, Enid, ordonnai-je. Vous n’auriez pas dû
le soulever.
— Il est mort, ne cessait de crier Enid. Mort… et c’est
entièrement ma faute. À présent il ne saura jamais comme je
l’aimais !
Les yeux de Donald s’ouvrirent brusquement.
— Dis-le encore, Enid !
La joie et le soulagement, la honte et la confusion
illuminèrent comme un soleil son visage ruisselant de larmes.
— Je… je… commença-t-elle.
— N’en dis pas plus, s’exclama Donald.
Avec une agilité contrastant avec son visage ensanglanté, il se
dégagea des bras d’Enid, et la prit dans les siens. Elle ne fit
qu’une faible tentative pour résister. La manière impérieuse de
Donald vainquit les scrupules d’Enid, et lorsque je les quittai –
ce que je fis presque aussitôt –, j’étais sûre qu’il aurait gain de
cause. J’étais également sûre que mon laïus sur la fermeté avait
eu l’effet escompté, et je me félicitai que ce méli-mélo
romanesque ait trouvé grâce à moi une conclusion satisfaisante.
Je n’étais pas allée bien loin quand j’entendis le bruit de
quelqu’un de corpulent qui se frayait un chemin d’un pas rapide
à travers les roseaux ; une voix bien-aimée criait à tue-tête,
affolée, et la puissance de cette voix est remarquable, comme j’ai
déjà eu l’occasion de le dire.
Je répondis, et me retrouvai bientôt nez à nez avec Emerson.
Il s’était habillé si vite que sa chemise était boutonnée de travers
et sortait de son pantalon. Il me reconnut, se rua en avant, se
prenant les pieds dans ses lacets défaits, et me souleva dans ses
bras.
— Peabody ! Crénom, c’est ce que je craignais… Vous êtes
blessée, vous êtes couverte de sang ! N’essayez pas de parler,
Peabody. Je vais vous porter jusqu’à la maison. Un médecin…
un chirurgien…
— Je ne suis pas blessée, Emerson. Ce n’est pas mon sang que
vous voyez, mais celui de Donald.
Emerson me remit sur mes pieds avec une telle vigueur que
mes dents s’entrechoquèrent douloureusement.
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