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Trop tard pour faire entrer les renforts qui attendaient derrière
la porte, peut-être trop tard pour porter secours, épée à la main,
à mon époux blessé ! La lame de Sethos s’abattit de nouveau sur
le plateau, l’arrachant des mains d’Emerson. À l’instant où, juste
après le choc, l’épée resta immobilisée en l’air une fraction de
seconde, Emerson lâcha la carafe et saisit le bras de son
adversaire à deux mains.
Ils demeurèrent figés sur place, à forces égales, les efforts de
Sethos pour dégager son bras et ceux d’Emerson pour le
maintenir s’équilibrant temporairement. Lentement le bras de
Sethos fléchit. L’épée trembla dans sa main crispée. La sueur
perla sur le front d’Emerson. La housse de soie rose autour de
son bras était écarlate à présent, mais il tenait bon.
Puis ce fut le dénouement. L’épée s’échappa des doigts de
Sethos, et la main d’Emerson, que le sang avait rendue
glissante, lâcha prise. Toujours rapide comme l’éclair, Emerson
tendit la main vers l’épée à terre. Sethos, tout aussi rapide,
bondit en arrière contre le mur. Il me regarda.
— Amelia… Adieu ! s’écria-t-il, avant de… disparaître.
Emerson effectua une série de bonds en avant en proférant
une bordée de jurons qui dépassaient tout ce que j’avais pu
entendre jusque-là. La dalle de marbre par laquelle Sethos avait
disparu se referma sous le nez d’Emerson.
— Bon Dieu ! hurla Emerson en frappant la dalle de son
cimeterre, puis de son poing. Bon Dieu, bon Dieu, bon Dieu,
bon Dieu !!!
Au bout d’un moment, je dis :
— Emerson !
— Bon Dieu, bon Dieu… Oui. Peabody ? Bon Dieu !
— J’ouvre la porte à présent, Emerson ?
— Le diable emporte cette canaille ! beugla Emerson sur un
ton différent. Un jour… un jour, je le jure… (Il cessa de donner
des coups de pied contre le marbre et me dévisagea.) Qu’avezvous
dit, Peabody ? Vous ai-je bien comprise ? M’avez-vous
demandé la permission d’ouvrir la porte ?
— Oui, vous m’avez bien comprise, Emerson. Mais, oh, mon
cher Emerson, je crois que nous devrions les faire entrer. Vous
êtes blessé, mon chéri, et…
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