Anokhi

8
Les autorités ne gardèrent pas longtemps Bill Lundborg en
prison. L’évêque Archer fit état de sa maladie mentale
chronique pour obtenir sa mise en liberté, et vint le jour où le
jeune homme se présenta à leur appartement, avec son pantalon
trop ample et un pull de laine que Kirsten lui avait tricoté, son
visage joufflu arborant son habituelle expression affable.
Je fus heureuse de le revoir. J’avais souvent pensé à lui, me
demandant comment il allait. Il ne semblait pas avoir souffert
de sa détention. Pour lui, peut-être, la prison ne se distinguait
pas de l’hôpital. Quant à moi, je ne voyais pas trop la différence.
« Salut, Angel », me dit-il quand j’entrai dans
l’appartement ; j’avais dû aller changer de place ma nouvelle
Honda pour éviter de récolter une contravention. « Qu’est-ce
que vous avez comme voiture ?
— Une Honda Civic, dis-je.
— C’est un modèle qui a un bon moteur, exposa Bill. Il ne
tourne pas trop vite : ce n’est pas comme dans la plupart de ces
petites voitures. Et la suspension est bonne. Vous avez celle à
quatre vitesses ou à cinq ?
— Quatre », répondis-je en enlevant mon manteau et en
l’accrochant dans la penderie du vestibule.
« Pour une voiture qui a des roues aussi petites, elle roule
vraiment bien, continua Bill. Mais en cas de collision – si vous
êtes touchée par une voiture américaine – vous seriez
catapultée. Vous feriez probablement plusieurs tonneaux. »
Il me parla alors des statistiques d’accidents mortels sur la
route. Il me dressa un sombre tableau en ce qui concernait les
petites voitures étrangères, d’où il ressortait que mes chances de
m’en tirer étaient pratiquement nulles. Puis il se lança dans une
description enthousiaste de la nouvelle Oldsmobile à traction
111