Anokhi

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Peu après, il s’est révélé nécessaire de réhospitaliser Bill plus
tôt que je ne m’y étais attendue. Il est entré à l’hôpital de son
plein gré, acceptant la chose comme un fait de la vie – un fait
inscrit en permanence dans sa vie, en réalité.
J’ai eu ensuite un entretien avec son psychiatre, un homme
d’un certain âge, à la forte carrure, avec une moustache et des
lunettes à verres non cerclés : une sorte d’image de l’autorité
imposante mais amène qui m’énonça instantanément mes
fautes, par ordre d’importance décroissante.
« Vous ne devriez pas l’encourager à faire usage de
drogues », a déclaré le Dr Greeby, en examinant le dossier de
Bill ouvert devant lui sur son bureau.
« Vous appelez l’herbe une drogue ? me suis-je récriée.
— Pour un sujet à l’équilibre mental aussi précaire que Bill,
toute intoxication est dangereuse, si légère soit-elle. Une fois
entré dans le trip, il n’en sort plus. Nous l’avons mis sous Haldol
pour le moment ; il semble qu’il supporte les effets secondaires.
— Si j’avais su le mal que je lui faisais, j’aurais agi
autrement », ai-je dit.
Il m’a dévisagée.
« C’est en faisant des erreurs qu’on s’instruit, ai-je ajouté.
— Miss Archer…
— Mrs. Archer, ai-je rectifié.
— Le diagnostic concernant Bill n’est pas bon, Mrs. Archer.
Je pense que je ne vous apprends rien, puisque vous êtes
apparemment la personne la plus proche de lui. » Le Dr Greeby
a froncé les sourcils. « Vous dites Archer ? Êtes-vous de la
famille du défunt évêque de l’Église épiscopale Timothy
Archer ?
— C’était mon beau-père, ai-je précisé.
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