Anokhi

— En tout cas la question reste entière, déclara Tim. En quoi
consiste cet anokhi qu’ils mangeaient et buvaient ?
— C’est le corps et le sang du Seigneur, dis-je.
— Mais de quoi s’agit-il ? » Il fit un geste du bras. « Il ne
suffit pas de dire avec désinvolture : ―C’est le Seigneur‖, Angel,
car c’est ce qu’en logique on appelle un sophisme hystêrônprotêrôn
: ce qu’on essaie de prouver est contenu dans les
prémisses. Il est évident que c’est le corps et le sang du
Seigneur : le mot anokhi le signifie clairement ; mais cela ne
suffit pas à…
— Oh ! je vois, fis-je. C’est un raisonnement en cercle fermé.
En d’autres termes, vous affirmez que cet anokhi existe
vraiment. »
Tim s’arrêta pour me fixer des yeux. « Bien entendu.
— Je comprends. Pour vous c’est quelque chose de réel.
— Dieu est réel.
— Pas vraiment réel. Dieu est une affaire de croyance. Il n’est
pas réel au sens où l’est cette voiture, expliquai-je en désignant
une TransAm garée le long du trottoir.
— Vous ne pourriez pas vous tromper davantage. »
Je me mis à rire.
« D’où sortez-vous cette idée que Dieu n’est pas réel ?
demanda Tim.
— Dieu est un… » J’hésitai. « Une façon de voir les choses.
Une interprétation. Je veux dire qu’il n’existe pas. Pas au sens
où les objets existent. On ne pourrait pas, disons, se cogner à lui
comme on se cogne à un mur.
— Est-ce qu’un champ magnétique existe ?
— Bien sûr, dis-je.
— Vous ne pouvez pas vous cogner à lui. »
Je répondis : « Mais sa présence se manifestera si on répand
de la limaille de fer sur une feuille de papier.
— Les hiéroglyphes de Dieu sont partout autour de vous,
affirma Tim. Dans le monde et hors du monde.
— Ce n’est qu’une opinion. Ce n’est pas la mienne.
— Mais vous voyez bien le monde.
— Je vois le monde mais je n’y vois aucune trace de Dieu.
— Mais il ne peut y avoir de création sans créateur.
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