Anokhi

pourquoi je marche sur cette passerelle vers cette somptueuse
péniche : un plan s’accomplit, dans lequel toutes les tristes
morts s’additionnent pour aboutir à un autre résultat que le
néant, en se trouvant en quelque sorte converties en joie.
Un gosse affreusement maigre qui ressemblait à notre ami
Joe le Junkie m’a arrêtée en disant : « Ticket ?
— Vous voulez dire ça ? » J’ai sorti de mon sac la carte
imprimée que Barefoot m’avait expédiée par la poste après
réception de mes cent dollars. En Californie on achète la
connaissance comme on achète des petits pois au supermarché,
à la taille et au poids. J’aimerais deux kilos de connaissance, me
suis-je dit. Non, plutôt cinq kilos. Je suis vraiment à court.
« Allez à l’arrière du bateau, a dit le gamin.
— Bonne journée », ai-je répondu.
Quand on aperçoit pour la première fois Edgar Barefoot on
se dit : Ce type-là travaille comme mécano dans un garage. Il est
petit et gros, et à en juger par son poids on croirait qu’il ne se
nourrit que de hamburgers. Il est chauve. Pour cette région du
monde à cette époque de la civilisation humaine, il s’habille de
façon impossible ; il porte une longue veste de laine, un
pantalon marron des plus ordinaires et une chemise de coton
bleue… mais ses souliers ont l’air d’avoir coûté cher. Je ne sais
pas si on pourrait qualifier de cravate ce qu’il a autour du cou.
Peut-être qu’on a essayé de le pendre et qu’il s’est révélé trop
lourd : il a cassé la corde et a continué à vaquer à ses activités.
La connaissance et la survie sont entremêlées, me disais-je en
prenant un siège – c’étaient des chaises pliantes bon marché, et
quelques personnes y étaient déjà assises, jeunes pour la
plupart. Mon mari est mort et son père aussi ; la maîtresse de
son père a avalé un bocal de barbituriques et elle est dans la
tombe, en proie au sommeil perpétuel, qui est ce qu’elle avait
cherché. C’est comme dans un jeu d’échecs : l’évêque 1 est mort,
1 En anglais la pièce d’échecs que nous qualifions de fou s’appelle l’évêque
(bishop).
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