Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

"Wie ich schon sagte, Mann. Da stehst Du in Konkurrenz zu Benedikt. Nun
steh' doch dazu!"
Er dreht die Musik lauter, "Burn all the flags". Wir kommen nicht weiter
mit dem Auto, Siel-Bauarbeiten, diese Pseudo-Arbeiten, die Jahre die
Straße zum Buddelfeld machen und grundsätzlich nie fertig werden. Auf
den Bürgersteigen kaum Menschen. Wo sind sie bloß? Es gibt auch keine
Kioske und kaum Currywurst-Buden, und wenn man einmal Leute sieht,
rauchen sie und trinken sie, was ja an sich nicht schlecht wäre, aber
hier... es fehlt die Freude dabei, wie sie die Kölner haben, diese
Lebenslust. Nein, hier könnte Ratzinger nichts reißen. Immer wieder
rußiger Backsteinbau, und nur ganz selten ein würdevolles
Hauptverwaltungsgebäude aus der Vorkriegszeit. Schließlich ein
postmodernes West LB Hochhaus mit scheußlicher Kunst am Bau
Skulptur, Boa zeigt es stolz. Ist natürlich schon schmutzig weiß besprüht,
wie mit Taubenkacke. Die Graffittis geben der Stadt den Rest. Aber vor
der Skulptur - zwei aufeinander stehende mannshohe Eiseneier,
verbunden mit einem disproportionalen Eisendreieck - stehen vier lustige
Gesellen! Alle dick, alle Anfang 30, sie reden und feixen, mixen sich
Wodka mit Red Bull. Ich sehe interessiert hinüber. Schwarze T-Shirts,
Jeans, Turnschuhe, eine Aufschrift "Wir weichen nur zurück, um Anlauf zu
nehmen". Aber dann sehe ich den Haken. Besser gesagt die Hakenkreuze.
"Gas geben!"
Ich schreie Boa an, merke selbst, wie hysterisch meine Stimme dabei
wird. "Das sind Nazis!"
"Oh, Scheiße!"
Er hatte gerade die Musik lauter gedreht. Er gibt Stoff, der altersschwache
Sechszylinder eiert quietschend los. "Das hat uns gerade noch gefehlt!"
"Und ich dachte schon, die kennen dich, Mann."
"Nee, nie gesehen. Glaub mir, ich kenne hier jeden."
"Ist wohl doch nicht so toll, Dein tolles Dortmund."
Ich bin richtig verschnupft. Das wäre uns in Köln nicht passiert. Schon gar
nicht beim Papst!
"Ey, Alter, es tut mir leid. Weißt du, es ist nicht so, wie es aussieht.
Vielleicht... wollten die das Nazi-Ding nur verspotten oder so."
Es folgen wieder sehr eingängige Melodien. Boa hätte auch als
Mainstreamer Millionen copies verkaufen können. Wenn er gewollt hätte.
Aber er will nicht. Lieber noch ein Kuchen-Café, "Kaffeehaus zur
Postkutsche". Wir sitzen ernst beieinander, er, die liebe Freundin aus
Michigan und ich, trinken Eierlikör und bearbeiten eine Zitronenschnitte
und zwei Marzipan Nußsahnetorten. Dann fährt er mich zum Bahnhof. Ich
lasse ihn ungern zurück. Hier, in diesem eingeschlossenen Kessel. Er
winkt dem Zug noch lange nach, so treu und ohne zu lächeln, und ich
denke, daß es okay ist so.
Denn einer muß den Job eben machen.
Fußnote
Dortmund/Philip Boa
Nach diesen Erfahrungen, guten wie schlechten, hatte ich etwas Luft, mal einen Artikel
aus schierer Lust und Laune zu schreiben. Die Süddeutsche Zeitung betreute mich mit
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