Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

Köpfe größer als 'Paul'. Der hatte nämlich die Kleiderordnung nicht
eingehalten. "I gäh hoit ois Fotograaf" hatte er gewitzelt und sich in
seinen üblichen, leicht welligen C & A Nadelstreifenanzug gezwängt. Ein
Fehler.
Noch nie war ich so verhaltenssicher. Der Handkuß kam mir wie von selbst
über die Lippen und ebenso die Konversation und das selbstgefällige 'Wir'.
Kein Wunder bei 150 herausgeputzt schönen Damen, 60 Prozent davon "in
keiner Weise partnerschaftlich gebunden" (Mitveranstalter Michael
Kahlberg). So ganz nach Etikette klang das nicht. Aber anregend. Ich sage
dem Mann, der die Medien betreut, er möge mich bittschön nur mit genau
solchen Damen bekanntmachen: "Ich recherchiere auch ein wenig in
eigener Sache, wissen Sie."
Adlige stellt man sich SOUVERÄN vor. Beim Karlsbader Adelstreffen, und
das ist der kleine Schönheitsfehler, mischen leider auch Bürgerliche mit.
Man erkennt sie sofort. Nicht am übertriebenen Posieren, sondern an der
Unsicherheit. Am durchgedrückten Kreuz, am nervösen Hin- und
Hergucken, an den gewöhnlichen Gesichtern. Frauen sieht man nie in
Hosen, das ist schon mal gut. Und es scheint - nur für Frauen - eine
bestimmte Altersgrenze zu geben, und zwar sobald Großmütterliches, ja
graues Haar aufzuscheinen beginnt. Das soll nicht sein. Die Illusion der
Heirat incl. Familiengründung darf nicht schon im Vorfeld optisch
behindert werden. Denk' ich mal.
Am ersten Abend fällt mir ein Flavio-Briatore-Typ auf, über 50, bestimmt
bürgerlich weil unsicher. Weißhaarig, braungebrannt, mit rotseidenem
Halstuch und Angstaugen. Alleinstehend. Er ist der erste, der zum Ball
kommt, und der erste, der mit der Frauenjagd beginnt. Ein verzweifelt
Suchender. Obwohl ich ihn dreist beobachte, sieht er mich nicht, weil er
nur Frauen sieht.
Schnell füllt sich der große Saal im Hotel Imperial, ein Ding, das auf dem
Berg thront wie Manderley auf dem Himalaya. Eine Geraldine Chaplin in
jung fällt mir sofort auf, weil ihre Schönheit stärker strahlt als der Reaktor
von Tschernobyl am Tag des Unfalls. Sie ist sehr selbstsicher, was man an
einer ziemlichen Genervtheit erkennt. Kein Zweifel: diese Kostüme sind
einfach ein enormer Verstärkungsfaktor. Wer gut aussieht, wird nun gleich
zur Prinzessin. Oder, in meinem Fall, zum Erbprinz von Burma. Flavio
Briatore startet hier nicht in der Pole Position.
Aber er kämpft sich heran. Nach einem Glas Champagner steht er schon
etwas ungelenk, das heißt aufdringlich, halb stehend und halb sitzend, am
Tisch zweier alleinstehender Damen - und bringt sie alle fünf Sekunden
zum Lachen. Nicht schlecht. Sein Angstblick ist schon weg. Ich halte den
Daumen hoch und mache ihm ein 'respect!'-Zeichen. Er sieht es nicht.
Später setzt sich ein 'echter' Adliger dazu, mit goldenen Blazerknöpfen,
roten Haaren und inzuchtbedingter Blässe, ein junger Mann noch, den
seine Eltern wahrscheinlich hierhin abkommandiert haben wie früher ins
Internat. Altersmäßig und vom Stand her paßt er besser zu den Damen.
Aber Flavio gibt Gas. Die Damen sehen nur ihn. Er macht sie an diesem
Abend glücklich. Der Windsor-Sprößling schmiert ab.
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