Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

Ich finde den Hintereingang zur Raststätte. Ist natürlich der einzige
Eingang. Ein junger Mann mit freiem Oberkörper und kahlrasiertem
Schädel kommt heraus, geht wie in Trance an mir vorbei, muskelbepackt.
Der hat mich wahrscheinlich nicht gesehen, und dann auch nicht
zugeschlagen. Ich sehe die alten, vertrauten Raststättensymbole:
Wickelraum für Babys, Dusche, Toiletten. Nur Behinderte gab es damals
noch nicht, also keine Klos für die. Freilich, man muß es einfach sagen, es
geht nicht anders: die Wand- und Bodenfarben braun und blau sind
wirklich superscheußlich. Siebziger style, gewiß, aber muß es gleich so
kraß sein? Hätte nicht auch orange und hellblau gereicht?
Ich drehe mich nochmal rasch um. Alles menschenleer. Keine Geräusche.
In der Ferne nur das feine Meeresrauschen des ewigen Autobahnverkehrs.
Im Hotel selbst nur das Surren der Belüftungsanlage. Ich lese ein Schild,
der alte Kommandoton aus dem Kalten Krieg: "SIE BEFINDEN SICH IN
EINEM BETRIEB DER TANK UND RAST AG!" Die Sonne brennt. Ich bin
Dennis Hopper in ´Paris, Taxas´. Gleich kommt Nastassja Kinski. Es ist
Mitte August. Die Stadt ist leer. Der alte Bau ist von der Sonne aufgeheizt.
Die braunen Kacheln am Fußboden sind vielleicht nicht gar keine braunen
Kacheln. Die Blumen sind jedenfalls auch keine. Aus Stoff.
Nein, aus Stoff-Imitat. Ich setze mich und bestelle schließlich Rührei mit
Schinken.
Ich kann es nicht aufessen, weil es so VIEL ist. Das sind noch die
Portionen für die ausgehungerten Flüchtlinge aus der Zone, die sich 33
Tage lang unter der Mauer einen Tunnel gegraben hatten. Das ist natürlich
nett, eigentlich, also wirklich rührend, und ich will schon den ersten
Pluspunkt notieren, jedoch:
das ganze Zeugs ist so maßlos FETT, alles trieft und schwimmt im Fett,
alles schliert und glibbert und tunkt in einer undefinierbaren Soße aus
ranzigwirkendem, schmalzartigen Irgendwas, daß mein Magen rebelliert.
Er schwillt an aud Medizinballgröße, ich muß ständig aufstoßen, und als
ich die Innenfläche meiner rechten Hand behutsam auf die Bauchdecke
senke, unbeobachtet, ja, was passiert da? Da muß ich doch wirklich einen
Kampf gegen den Brechreiz ausfechten!
Dabei habe ich einen Magen wie einen Panzer. Mir wird eigentlich niemals
schlecht.
Also, das ist schon bedenklich. Ich versuche, mich auf die Aussicht zu
konzentrieren, mich abzulenken, auf die Fotos zu starren, die zu
hunderten im Raum angebracht sind. AVUS-Fotos aus besseren Zeiten.
Bernd Rosemeyer, ´Hänschen´ Stuck, Ernst Henne, Rudolf Carrachiola.
Fotos mit Hakenkreuzen und Standarten, Siegerehrungen und jubelnden
Massen, Silberpfeilen und Fortschritten beim Reichsautobahnbau. Die
AVUS, Mann! Hier war was los. Auf jeden. Hier haben die Nazis
Geschwindigkeitsweltrekorde aufgestellt, die heute noch gelten. Also fast.
Hier ist Ernst Henne am 30. Mai 1933 über 219 km/h schnell gefahren,
zum Beispiel.
Drei Stunden lang sitze ich da und kämpfe mit meinem Magen, immer
regungsloser, den Blick auf die vorbeiführende Autobahn geheftet, wo
breitbeinige deutsche Mannen auf ihren sogenannten ´Chopper´-
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