Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

Limousinen fahren vor, aber nie ein Mercedes mit Fahrer, immer nur Opel
Zafira, Skóda Tristessa und so weiter. Das liegt wohl am Land. In
Tschechien fährt man nur häßliche Autos. Sie passen zu den häßlichen
Menschen draußen, die grundsätzlich im Jogging Anzug auf die Straße
gehen. Schon im Fremdenführer wird man gewarnt, diese Proleten im
Adidas-Outfit nicht zu unterschätzen. Die meisten seien Russen und so
unermeßlich reich wie kriminell. Wenn das kein Gefahrenpotential für Graf
Lottmann ist! Wenn mir die Hand ausrutscht ob des ungebührlichen
Betragens eines Plebs, stecken gleich sieben Kugeln in der Lunge. Ich
versuche aufzupassen und gehe in den Ballsaal zurück.
Und jetzt hab' ichs: die Tanzschule! Diese seltsamen Institute, die es bis
in die 90er Jahre des vergangenen Jahrhunderts gab, wo es ebenfalls
diese elendig verunsicherten loserhaften Typen gab. Die Zeit war an ihnen
vorbei gegangen. Jeder spürte unbewußt den schleichenden Untergang
ihrer Kultur, ihrer Art. Die Musik, die Sexiness spielte woanders. Es war
die Nachhut einer Gesellschaft; und wir wissen doch, daß der Spaß
grundsätzlich immer ganz vorne im Zug ist, in der Avantgarde. Und sie
schlichen übers Parkett und hatten Pickel. Sie sprachen sich hölzern und
ahnungslos gegen Drogen aus und waren doch so unglücklich weil arm im
Geiste, daß viele von ihnen schon vor der Zeit starben. War es jetzt
wieder so?
Zum Glück nicht ganz. Manchmal sicher. Aber dann kamen immer wieder
diese Momente, in denen alles paßte. Wenn die Lichter ausgehen, nur die
Kerzen brennen, tausende von Lilien extrem betörenden Duft verströmen,
und die Musik - also das echte Orchester - leise spielt, einen leichten
Walzer vielleicht, und man von den Frauen nur die herrlichen Kleider und
nicht die verkorksten Gesichter sieht, und alle schon milde und glücklich
gestimmt sind von den raffinierten Getränken und dem teuren Essen, und
einfach jedes Gespräch als liebenswürdig und keines mehr als
grottenlangweilig empfunden wird, dann ist es die perfekte Illusion. Oder
auch, ich wage es zu sagen, das Glück.
Doch anstatt dabei selig zu bleiben, weiterzuschweben auf der Wolke, wird
der schöne Schein regelmäßig nach nur wenigen Minuten brutal
gebrochen. Das Orchester verstummt - sind die alle so alt, daß sie nicht
länger als zehn Minuten spielen können? - und vom Band kommt 'Feel'
von Robbie Williams, und zwar in der weichgespülten Instrumentalfassung
für Supermärkte amerikanischer Kleinstädte. Vorbei ist es mit Habsburg,
der Schlagergeschmack von Friseusen, Putzfrauen und Aldi-Angestellten
triumphiert. Und es gibt tatsächlich einen DJ, der dafür echtes Geld
bekommt, daß er 'Let's get loud' oder 'It's raining men' auflegt, oder noch
schlimmeres Zeug, etwa Mainstream-Soul aus den 70ern. Oder Let's twist
again von Cubby Checker. Wobei man sagen muß, daß letzteres schon
wieder eine Leistung ist. Also ICH wäre nicht darauf gekommen, daß
ausgerechnet dieses Gekrächze in die morschen Knochen der Adligen
einfahren würde wie ein Blitz, wie die Fanfare zum letzten Balz-Gefecht.
Man möchte dem DJ (junger Mann, Gel im Haar, Frack, Fliege) auf die
Schulter tippen und sagen: "Mein Bester, Twist ist nicht mehr angesagt
heute. ABBA haben sich getrennt. Soul ist auch nicht mehr das, was es
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