Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

41 Mit Thomas Brussig im Olympiastadion
Samstag Mittag, Prenzlauer Berg in Berlin, strahlender
Sonnenschein, ideales Fußballwetter. Thomas Brussig,
ostdeutschlands erfolgreichster Schriftsteller, stürmt aus der
Haustür. Olé, olé, olé, Hertha BSC! Die Verkleidung ist mehr als
echt: alte gelbliche Jogginghose, aufgetragenes Metzgerhemd, bei
dem die Nähte platzen, weisse Plastiktüte, wie sie sonst nur
Penner tragen, durchgelatschte Turnschuhe. So stellt sich Roger
Willemsen den typischen Wende-Verlierer aus Frankfurt/Oder vor.
Brussig schwitzt, ist nervös. Hertha kann an diesem Nachmittag
Tabellenführer werden!
Und er schimpft. Bestimmt würden die Herthaner ein
grottenschlechtes Spiel abliefern. Die hätten ein Gen in sich,
gerade dann zu versagen, wenn es darauf ankomme. Wenn eine
Chance da sei, ganz groß rauszukommen. Immer dann. Die würden
schon zur Pause 0:1 hintenliegen. Er stapft griesgrämig zum Auto,
ist blind für das herrliche Wetter, freut sich nicht auf das Spiel,
nörgelt und jammert weiter. Wie das eben Ossis so tun.
Aber nichts gegen Ossis - Thomas Brussig ist mit Sicherheit ein
Fünf-Sterne-Exemplar, sympathisch, geerdet, eine Seele von
Mensch; man muß ihn sofort mögen. Gerade hat er ein Buch über
den Fußball geschrieben. Genau gesagt über einen Schiedsrichter.
Der Leser spürt sofort: dieser Schiedsrichter, er heißt Uwe Fertig,
ist der Autor selbst. Quälend eindringlich beschreibt er, wie er die
ganze Kindheit hindurch von seinem Hausmeister, einem Herrn
Frigewski, geschurigelt wurde - um dann als Erwachsener ebenso
zu werden wie dieser. Deswegen wurde er Schiedsrichter: um seine
sadistischen Ordnungsimpulse legal ausleben zu können. Auf dem
Platz ist er der Gott, der Diktator, die spielentscheidende
Ordnungsmacht. Im übrigen Leben ein kleiner nörgelnder Ossi...
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