Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

verständigen. Sie war sehr blond, hatte große, kobalt-, nein preußischblaue
Augen, und als ich sie fragte, ob wir nicht heiraten wollten, hatte
sie ja gesagt. Sicherlich war es halb im Scherz gewesen, aber eben auch
halb im Ernst. Das reichte mir. Sie hielt mich für einen großen Dichter, für
einen heutigen Hugo von Hoffmannthal wahrscheinlich, einen göttlichen
Verseschmied. Sie war noch Jungfrau. Der einzige Freund, den sie einmal
gehabt hatte, war von ihr fortgeschickt worden. Hatte er sie geschlagen?
Betrogen? Beides? War er Trinker gewesen? Homosexuell? Gemein?
Unsensibel? Blöd? Nein, er hatte gegen irgendeine juristische Petitesse
verstoßen, irgendeine Prinzipienreiterei war das gewesen von ihrer Seite
aus, niemand hatte einen Schaden gehabt, ganz im Gegenteil: der Mann
hatte ein Foto von ihr mit Geige, das er gemacht hatte, sie züchtig
angezogen und ernst blickend, einem Freund mit Galerie überlassen,
ohne sie zu fragen. Das war der Trennungsgrund. Daß er nicht vorher
gefragt habe. Natürlich hätte sie ja gesagt, aber er habe nicht gefragt.
Das regte sie noch Jahre später auf, diese Verletzung eines Prinzips. Fast
täglich fing sie davon an, und jedem neuen Bekannten erzählte sie den
"Skandal". Man kann sich gut vorstellen, wie solch eine Frau tot umfiele,
erführe sie auch nur von einem Promille meiner Tabu- und
Prinzipienverletzungen, die ich täglich und vorsätzlich beging!
In Gesellschaft hatten wir wundervolle Erlebnisse, auch wenn es mich
natürlich nervlich über alle Maßen und jede Vorstellung, die sich ein
normaler Mensch davon machen könnte anstrengte. Wir begannen den
Tag manchmal mit einer Wohltätigkeits-Matinée am Vormittag (sie spielte
Geige), schüttelten Hände, machten small talk, wechselten dann zu
einem Brunch bei befreundeten Musikern (sie spielte Geige), oder einer
Geburtstags-Party in der ehemaligen Ossi-Theaterszene (sie spielte...),
oder einem richtigen Konzertabend in der Staatsoper (sie...), der mit
Kollegen, Librettisten und Verwandten in der Kantine ausklang. Danach
fuhr ich sie nach Hause, nervlich schon das World Trade Center nach dem
Anschlag. Ich fieberte der Nacht entgegen. Doch jedesmal, wenn ich die
Treppen hochsprang, fragte sie befremdet, wieso ich mitginge. Ob ich
vielleicht eine Intimität erzwingen wolle, die normalerweise niemals
stattfände? Es kam stets zu äußerst häßlichen Szenen. Und immer wurde
ich ungetröstet nach Hause geschickt, wo mich nur viele Valium
ruhigstellen konnten.
Für sie war der Fall klar. Ich konnte mich sogar in sie hineinversetzen: Es
war ein sogenannter großartiger Abend gewesen, war das nicht genug im
aktuellen Stadium der Verlobung? Was wollte er denn noch, der
unersättliche Herr Dichter? Einen Kuß? Nun, dann zeige er wenigstens
Mut und raube einen! Das trüge ihm eine saftige Ohrfeige ein, würde aber
als Pluspunkt gewertet werden. Ja, das Burgfräulein hätte ihn nur noch
lieber nach solch einer schneidigen Tat... aber sein Ohr auf ihre
unberührte Brust legen, zum schieren Pennen, oh mein Gott! Der Mann
war ja unmöglich!!
Und so verlor ich sie wieder. Sie begriff, dass einer, der sowas von ihr
wollte, nicht v. Hoffmannsthal war, sondern ein niederträchtiger Schurke,
der sich ins Schloß geschlichen hatte. Von einem Tag auf den anderen
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