Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

gleichzeitig. Wohl fürs Protokoll, Sex macht nicht glücklich. Auch sein
Sohn zitiert ein paar Nebenszenen lang das Elend von 'Sex, drugs and
rock'n'roll'. Das fördert dann immer dieses Kifferbewußtsein zutage. Die
Wortkargen lachen dann so schräge, und die 60jährigen Zuschauer sollen
schmunzeln. Die Hintergrundgeräusche werden hochgedreht. Wieder
gelingen dem Kameramann (Franz Lustig) 'schöne' Aufnahmen.
Bäh! Was für ein Dreck. Wer stellt das endlich ab? Wenn es keiner tut,
geht das auch die nächsten 30 Jahre so weiter. Denn Wim Wenders ist
smart. Der wird über 100. In seiner Weise ist er moderner als wir alle.
Fußnote
Wim Wenders:
Jeder Schriftsteller schreibt auch ab und zu für die Presse, und die Erfahrungen, die ICH
in meinem langen Leben mit diesem Bereich gemacht hatte, waren eigentlich immer
positiv gewesen. Die Leute bekamen meinen Text, riefen auf der Stelle zurück, freuten
sich wie Kinder. Noch mehr aber freute ich mich, wenn ich ihn wenig später in der
Zeitung las. Er war noch besser geworden. Sie hatten ihn fein gekürzt, prägnanter
gemacht, schön bebildert, aufreizend präsentiert, dazu ein Foto von mir, ein Kasten mit
Lebenslauf, Hinweis auf das neue Buch, prima. Was für tolle Kerle, diese Zeitungsleute!
Die verstanden ihren Job. Auch die Themenvorschläge kamen von ihnen. Man mußte
wirklich nichts tun, außer einmal schreiben. Und der Herr Redaktör rief immer an und
entschuldigte sich, dass er habe kürzen müssen. "Aber mein Lieber, das ist doch Ihr
Beruf!" antwortete ich dann immer. Niemand gab mir soviel Selbstwertgefühl wie
diese Redakteure, denn sie liebten meine Texte. Der Beweis dafür schien mir
dieses schnelle Antworten zu sein, und dabei diese Euphorie in der Stimme. Aus
eigener Erfahrung wußte ich, dass man Texte, die einen nicht begeistern, lange
auf dem Schreibtisch liegen läßt. Ich war nämlich einmal als junger Student
Volontär bei einer Zeitung gewesen, der damals noch liberalen DIE WELT.
Irgendeiner der älteren Granden des Großverlages, dem die Zeitung gehörte, ich
glaube, es war der damals schon legendäre Hans-Herrmann Tiedje, hatte mich zum
Edelstein erklärt, der geschliffen werden sollte. Ich bekam einen Vorgesetzten, der
das Schleifen übernahm, ein sogenannter CvD, also Chef vom Dienst. Dieser
Mann war bis zu meinem Antritt beim SPIEGEL der einzige Mensch, der mich dazu
bringen wollte, meine eigenen Texte umzuschreiben. Für mich war das ein perverser
Vorgang, schwer zu beschreiben, so als sollte ich Eigenurin trinken und dabei
gesund werden, obwohl mir nichts fehlte. Damals bekam ich jeden Mittag ein
Thema und die Zeilenzahl, lieferte ein paar Stunden später ab, und es wurde zur
großen Freude aller Vorgesetzten gedruckt. Man munkelte Gutes über mich. Axel
Springer fuhr mit mir einmal Paternoster - ich hatte ihn abgepaßt - und sagte
zu mir, nachdem ich schnell und überdeutlich meinen Namen gesagt hatte: "Es
klingt für Sie wahrscheinlich nur so dahingesagt, aber bitte glauben Sie mir,
dasss es mich sehr bewegt, wenn ich junge Leute wie Sie sehe... ich freue mich
so... machen Sie so weiter!" Das war 1983 gewesen, und leider war es der Anfang
vom Ende meines Aufstiegs da gewesen. Denn dieser "Schleifer", den ich jetzt
bekam, gab mir jeden Artikel wieder zurück. Aus Prinzip. Ich konnte nichts
anderes tun, als zum selben Thema einen ZWEITEN Artikel zu schreiben. Ich achtete
darauf, dass der zweite Artikel nichts mit dem ersten zu tun hatte. Während
mir der erste noch Spaß gemacht hatte - ich schreibe für mein Leben gern, es
ist für mich die Belohnung fürs Ertragen des schrecklichen Lebens - war der
zweite fast schon Arbeit. Der Schleifer liess auch den zweiten zurückgehen. Auch
den dritten. Ein Krieg entbrannte. Natürlich dachte der Schleifer, ich hätte
psychologische Motive. Wolle ihn ärgern. Wolle irgendeinen absurden Machtkampf
führen. Sei in der Pubertät. Sei größenwahnsinnig. Wolle seinen Posten haben.
Wie dämlich. Selten war mir ein Mensch so gleichgültig wie dieser gesichtsund
geschichtslose CvD. Ich konnte mir noch nicht einmal seinen Namen merken.
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