Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

furchtbaren Nacht werden würde. Weil sie sehr vieles war, ja die ganze WELT
war, aber eben auch, nicht wahr, ganz ganz am Ende, auch eine Frau... Ich
ließ mir von der Garderobe meinen Mantel geben.
In dem steckte das neue Buch, das von mir im Januar herauskam, also der
neue Schutzumschlag, den Ulrike Henneke von KiWi mir vorhin zugesteckt
hatte. Ich hatte nun so eine vage Idee. Es war klar, daß der große Kritiker
meinen Namen SCHON WIEDER vergessen hatte. Ich hätte noch achtmal im
Laufe des Abends zu ihm treten und meinen Namen schmettern können - er
hätte ihn dennoch gleich wieder vergessen. Mit dem neuen Schutzumschlag
war das schwieriger. Ich schrieb seinen Namen darauf und versuchte dabei,
seine Schrift, die ich kannte, nachzumachen. Dann ging ich wieder ins
Innere. Auf seinen Platz direkt neben seiner Frau traute sich natürlich
niemand hinzusetzen. Der war als einziger auf der ganzen Party frei. Ich
schlenderte hin und legte den Schutzumschlag darauf. Seine Frau und auch
sonst niemand achtete darauf. Dann begann ich seelenruhig mit dem Handy
zu telefonieren. Nach einigen Minuten entfernte ich mich, behielt aber den
Platz im Auge. Ich blätterte in den Novellen Guy de Maupassants. Ein Herr
sprach mich an, ein Mann unter 40, der sich deswegen fremd fühlte und
Anschluß suchte. Während ich mit ihm über die Villa und die Bücher
plauderte, sah ich, wie zwanzig Meter weiter der Literaturpapst zurückkam,
meinen neuen Roman fand und sich kopfschüttelnd darüberbeugte. Er starrte
minutenlang auf den Schutzumschlag, auf seine eigene Schrift darauf, und
sicher immer wieder auf die völlig unbekannten Worte JOACHIM LOTTMANN.
Nun konnte ich beruhigt gehen und tat es auch. Ich trat in den Vorraum.
Diener sprangen auf mich zu. Ich gab zu Protokoll, ein Taxi zu benötigen.
Sicherheitsbeamte und Bundesgrenzschützer sprachen gepreßt leise Befehle
in ihre ans Kinn gebundenen Mikrophone. Der Kanzler war nicht gekommen.
Der vergnügte sich bei Rowohlt, wo es sogar Autoren gab. Und da fuhr ich
jetzt auch hin.
Ich stellte mir vor, wie nun die Spitzen aus Politik und Wirtschaft über die
arme, unschuldige Melba, im Geiste immer noch 14, herfielen. Diese
Schweine. Sahen die denn nicht, daß sie noch Jungfrau war, in gewisser
Weise? Hatten die denn nichts gelernt seit Stalingrad? Plötzlich lief eine Frau
vors Auto, die wollte auch zu Rowohlt wollte. Verena Kosglut oder so, ich
versuchte mir sofort den Namen zu merken, weil sie so gut aussah und einen
WEISSEN Cordanzug trug. Sie sagte, sie übersetze große deutsche
Gegenwartsromane ins Italienische.
Vor dem Rowohltpartygebäude spielten sich schreckliche Szenen ab, wie vor
der deutschen Botschaft in Peking, wo immer Nordkoreaner reinwollen. Es
gab eine Liste, und ich stand zwar drauf, nicht aber Verena Kosgluth. Wir
verhandelten zäh bis in die Nacht hinein, wie einst Genscher vor der
deutschen Botschaft (Prag war das in dem Fall). Später kam eine Gruppe
Fans dazu, die ich selbst eingeladen hatte. Junge Leute, knapp über 30,
denen ich gesagt hatte: 'hey, ich bring euch da rein'. Nun standen sie da und
guckten fast so verwirrt wie die Melba.
Nein, nicht so wie die Melba. Niemand konnte so heillos verwirrt gucken wie
sie ("Mein Herr, ich verstehe nicht... Ihnen etwas blasen... ich kann doch gar
keine Noten lesen?"). Die jungen Fans sahen ganz normal aus. Nur ihre
85