Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

Sechs Millionen Biertrinker und kein einziger faschistischer
Übergriff. Dabei singen sie in den Zelten die WM-Hits vom Sommer.
Das besondere Wiesn-Bier wird nur beim Oktoberfest
ausgeschenkt und berauscht schon nach der ersten Maß.
Hunderttausende torkeln, haben mit der Schwerkraft zu kämpfen -
als hätte jemand Extacy in das städtische Trinkwasser gemischt.
Die laufen einen glatt um. Notarztwagensirenen heulen, gehen
aber im seltsamen Lärmbrei unter, werden Teil des Akustik-Orkans
aus "Du gehörst zu mir / Wie mein Name an der Tür", "Tainted
Love", 50er Jahre Schlager von Peter Kraus und Rita Pavone, UFA
Wochenschau Fanfaren, Blasmusik und Gekreische aus den
Karussells. Fern der Wiesn, ein paar Strassenzüge weiter, hört man
das Massengekreische noch als untergründigen Dauerton,
vergleichbar den Schlachtengesängen in englischen Stadien.
Bayern allerorten, oder verkleidete, mit Sepplhosen. Sie stehen an
den aufgestellten Geldautomaten und ziehen die hiesige Währung
aus den Schlitzen. Paul Breitner aus Minnesota. Basti
Schweinsteiger aus Calais, Nordfrankreich.
Ein feuerroter, nagelneuer ERSTE HILFE Automat zieht weniger
Publikum. Für jeden Notfall und je 1 Euro kann man ziehen: Pflaster
(Schlägerei), Verband (schwere Schlägerei), Kondome (drohender
Sex-Unfall) und "Tampons light". So ist das Vaterland heute.
Fürsorglich, überorganisiert, permissiv. Der globale Geheimtip im
Wirtschaftsfaktor Spaß.
Der neue deutsche Mann setzt sich mit anderen Männern acht
Stunden lang ins Zelt und trinkt dabei. Er wird dabei kein Fascho,
kein Macho, kein Schläger, kein Hunne. Er bleibt: ein Mensch. Dann
fährt er mit dem Taxi nach Hause. So sieht es auf den zweiten
Blick aus.
Auf den dritten aber sieht man den Wahnsinn. In jedem der
Monster-Zelte, groß wie Petersdome, spielen vielköpfige
Blasorchester, stehen die Leute zu Tausenden auf den Tischen und
bewegen sich wie Irrsinnige. Sie recken die Arme in die Luft,
krächzen "Deutschland!" oder "Vivat Colonia!“
"Yes Sir, I can boogie"... Mallorca letztes Jahr? Sylt vor 30 Jahren? Das uralte Riesenrad, der Flohzirkus, der Hippodrom: alles so irreal. Die
herzigen Herzerl mit den "Mausi, ich liebe Dich" und "I muas oiwei an di denken"-Sprüchen... müßte es nicht längst „Knackarsch“ und
„Geile Sau“ heißen? Wie in einer Zeitreise wird die Internetwelt einfach zurückgelassen. Als eine Art Engel, die das Elend des Irdischen
verlassen, finden sich die Wiesn-Besucher in einem Kosmos aus weissgepunkteten Röcken, dicken Strickjacken mit aufgenähten
Waldmotiven, Holzpferden im Dreh-Karussell, Traumsequenzen aus alten Fellini-Filmen und Ständen und Geschäften wieder, die ziemlich
crazy wirken würden, wenn sie nicht so real wären: Großmutter hat hier schon Suppe und Stulle gegessen, der Wurzelsepp macht immer
noch den besten Enzianschnaps, und im Illusionstheater beim "Schichtl" wird eine lebendige Frauensperson in zwei Teile zersägt...
195