Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

Liebeslied der Hagen? Nichts! Deswegen die vielen Sicherheitskräfte. Das
ganze Zelt ein Krankenhaus. Viele hundert Ärzte und ein Patient. Aber die
Lämmer schweigen alle, selten nur regt sich eine Hand zum Beifall,
warum? Als externer Gast hat man das leicht peinliche Gefühl, einer doch
recht intimen Party heruntergekommener enger Spinnerfreunde
beizuwohnen. Wie die Bundeshauptversammlung der
Briefmarkensammler, da wird doch auch mehr geklatscht. Aber Nina-
Hagen-Fans sind stille, stumme Wesen, altgewordene Ossis, vom Leben
Besiegte. Natürlich nicht nur. Es sind auch Leute versteckt im alten
Kinder-Zirkus-Zelt, wenige nur, die wissen: hier erleben sie die größte
Rocksängerin, die Deutschland nach dem Krieg hatte, vielleicht sogar die
einzige. Die größte Zerstörerin, eine echte Künstlerin. Leichtfüßig
explodierend macht sie das gesamte Spektrum alternativer Kultur nieder:
subkulturell Versprengte aus drei Dekaden, frauenbewegte Linke,
Sexualkämpfer jeglicher Schattierung, Transen, Glatzenfrauen, Esoteriker,
Ost-Nostalgiker, Kinderselige, Hippies, Radikalökos, Indienfahrer,
Altrocker, Verschwörungstheoretiker, UFO-Gläubige, AIDS-Theoretiker
und Zeugen von Sebnitz - nur Nina Hagen selbst ragt aus allem hervor
wie Jesus mit der Peitsche im Tempel, der die Geldwechsler vertreibt. Sie
ist der permanente Gegenimpuls zu allem, was sie präsentiert. Sie bedient
die Minderheiten - und verbrennt sie genüßlich. Sie säuselt mit verdrehter
Piepsstimme irgendwelche Indienkitsch-Weisheiten und schmeichelt damit
den im Publikum ausharrenden Esoterikern, aber die wissen bald nicht
mehr, ob sie Männlein oder Weiblein ist. Dann wieder "fetzt" die Band,
und die Puhdys- und Peter-Maffay-Fans beginnen mit den grauen Matten
zu wippen, doch selbst dieses widerliche Fetzen wird von Nina schon nach
sechzig Sekunden durch ausbrechende Zerstörungswut, durch
Grimassieren, Übertreiben, anarchisches Grölen zum Einsturz gebracht. Es
ist, als schriee sie gegen die Dummheit an, und wenn Nina schreit,
schweigt bald der Rest. Und die Band, eben noch "echt tierisch geile
Rock'n'Roller", stehen als Mainstream-Schweinerock-Langweiler da, die
auch für Udo Jürgens 'fetzige' Stimmung machen würden. Zur Strafe
müssen sie nun Zarah-Leander-Lieder spielen, erst süßlich (Freude bei der
Lesbenfraktion), dann als Stuka-Angriff. Ein Hurrican tobt hernieder,
graue Panther fallen in Ohnmacht. "Der Wind hat mir ein Lied erzählt",
wer ahnt schon, daß Stalingrad daraus wird. Anders als der ewige Casdorf
bricht sie auch das nach Belieben und schlechter Laune wieder ab; über
den deutschen Kulturscharmützeln steht eine, die selbst Englisch besser
singt als Jennifer Lopez und besser kompiliert als Frank Zappa, weit
drüber. Da wird auch sekundenweise Sabrina Setlur abgehängt, die arme
doofe Maus. Wehe, wenn Nina Hagen rappt, das tat sie nämlich schon, als
das Frankfurter p.c.-Äffchen noch die Brust bekam, da wird dann alles
nochmal eine Dimension gewalttätiger, kraftvoller, härter, potenter -
anschließend ist der aktuelle deutsche Hiphop als folgenlose
Gesinnungssingerei enttarnt.
Man hat in jeder Sekunde das Gefühl, daß sie nicht weiß, was sie im
nächsten Moment sagen wird. Was sie sich gleich einfallen läßt. Welche
Laune sie gleich reiten wird. Und immer wieder wird Berlin thematisiert,
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