Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

mit dem langen Atem Marcel Prousts: "Über Jahrhunderte hinweg, in
denen sie an verregneten Maitagen hinter ihren Fenstern saßen und
zusahen, wie sich die Tropfen auf ihren Scheiben sammelten, um dann
gemeinsam in die Tiefe hinabzugleiten..." hätten sie der Deutschen
Sprache bereichert.
Wohl dem Volk, das solch einen Dichter sein eigen nennen darf, den Autor
von 'Generation Golf' und 'Generation Golf II'! Und Schlitz gibt es wirklich.
"Wo immer Onkel Hägar konnte, nahm er seinen mittelalterlichen Pflug
zur Hand, wälzte die Erde um und pflanzte neue Nadelbäume." Zum
Beispiel bei Illies Eltern, die bei Onkel Hägar eine Buchenhecke bestellten.
Die Hecke steht da immer noch, ebenso das Haus in der Parkstraße 85,
und die beiden Golfs stehen davor, ein schwarzer und ein weißer. Der
Taxifahrer kennt "den Florian" natürlich, den kennen alle dort. Weil
nämlich alle Schlitzer sich gegenseitig kennen. Das steht ja auch schon so
schön im Buch. Im Buch ist übrigens ALLES schön. Alle lieben sich. Alle
sind rührend einfältig, ein bißchen doof, aber rechtschaffen, redlich, der
Zeit trotzend, bauernschlau. Eine Idylle dort. Früher hätte man es als
Kitsch abgewehrt, aber das wird diesmal nicht gehen; dazu ist es zu gut
geschrieben. Dies kleine, aber feine Büchlein erzähle von den kleinen
Wundern, werden die Feuilletons schon bald wispern. Die
Naturbeschreibungen seien von rembrandt'scher Größe und so weiter. Und
auch die Golf-Fans kämen auf ihre Kosten, da auch immer wieder Autos
eine Rolle spielten, etwa der gelbe Daf von Tante Do oder die vielen
verschiedenen Traktoren der Schlitzer Bauern. Nun sagt der Taxifahrer
aber: "Der Florian war ein Jahr jünger als ich. Wir waren immer bei Illies
zum Fußballspielen. Zu acht waren wir, immer acht Jungen. Wegen dem
Fußballspielen. Jeden Nachmittag." Er zeigt den Garten der Illies, ein
extrem abschüssiges Gelände. Wer den Ball verschoß, mußte
kilometerweit nach unten laufen. Befreundet seien sie alle nicht gewesen
mit dem 'rich kid', nein, es sei nur wegen dem Fußballspielen gewesen. Er
betont es immer wieder, wie ein nervöser Zeuge im Tatort-Verhör.
Illies galt im Dorf als schnöselig, mal als arrogant, mal als versponnen;
gemocht hat ihn wohl keiner. Was für eine Hölle für ein waches,
neugieriges, phantasiebegabtes Kind: da kommen jeden Nachmittag
sieben Gleichaltrige in die Wohnung, und alles was sie wollen, ist blödes,
dumpfes Rumgebolze mit einem Ball, der ständig in Richtung Abgrund
verschwindet. Grund genug eigentlich für ein Genie, mit diesem Ort des
Stumpfsinns abzurechnen, ihn qua Literaturgeschichte auf ewig zu
schwärzen. Doch nein, Illies schreibt eine Schmonzette darüber, im "So
zärtlich war Suleiken"-Stil von Siegfried Lenz. Was ist da passiert?
Nun, die Leute wissen es natürlich: der Vater, von außen kommend und
schon alt, fiel eines Tages tot um, ließ die junge Mutter, Tochter des
Schlitzer Bürgermeisters, mit dem Kind Florian zurück. Der wurde dann
ein Mutter-Sohn, und mit dem Buch ehrt und verklärt er heute ihre Welt.
So würde es zumindest Volker Weidermann sehen. Nichts dagegen! Aber
wie ist Schlitz wirklich?
Knarzen die Treppenstufen Nummer 27 und 29 von Tante Dos Stiege in
der Straße Im Grund 17 immer noch? Nein, das Haus wurde luxussaniert,
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