Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

zumindest renoviert. Liegen die Häkeldeckchen mit den eingenähten
Bleikügelchen immer noch auf dem Tisch von Oma Soundso? Sind die
Ureinwohner immer noch so liebenswerte Tierchen mit dem Verstand einer
Schnecke? Schrullig, kauzig, und auf dreistellige Alterszahlen zugehend?
Sitzt die Großmutter noch am Kachelofen? Waschen die Spießer in
karierten Holzfällerhemden noch immer ihre Opel Kadetts?
Die Antwort verblüfft: Sie tun es mehr als damals. Irgendwie und gewiß
unabsichtlich hat Illies das vielleicht modernste Buch der Saison
geschrieben, nämlich eins über die alte Gesellschaft. Die Perspektive ist
die eines dieser heute so typischen letzten Nachgeborenen inmitten einer
Fülle von Alten und Uralten. Der Enkel, der im Altersheim aufwächst.
Der Opa reißt die Dachluke auf, weil ein Zeppelin vorbeischwebt, und ruft
"Hurra! Hurra!". Na prima. Da schmunzeln einem die Seiten entgegen,
aber eigentlich ist das alles nur gruselig. Das reale Schlitz ist's nicht
minder. Die Hauptstraße quält sich gewunden und tempodrosselnd durch
den Ort. Ein anthrazitgrüner Golf V kommt herangeschlichen, weiß nicht,
was er tun soll, mit einer alten Frau drin, die eine noch ältere Frau im
Fond herumfährt. Provinz scheint zu sein, wenn immer Autos hin- und
herfahren, die lackglänzend und grün und fabrikneu sind und in denen alte
weißhaarige Leute sitzen, die rüstig sind und freundlich, aber mit denen
man kein Wort wechseln möchte. Früher, das sagen alle Schlitzer, war
Leben auf den Straßen. Wo ist das Leben bloß hingegangen? Schlitz wirkt
wie eine Westernstadt, in der Mittagsglut, in New Mexico.
Man sieht kaum einen. Ab und zu ein paar Alte. Die sich immer etwas über
die Straße hinweg zurufen, was man aber nicht versteht, weil Hessisch.
Oder eine kahlrasierte Punkerin, fett, schiebt einen Kinderwagen vor sich
her, im Hintern eine lange Silberkette mit dem Schlüsselbund. Solches
Personal kennt man aus den Oliver-Geissen-Shows, und man weiß: das ist
Provinz, und genau deshalb zieht man in die Stadt, sobald man ein
Girokonto eröffnen kann.
Drei junge Leute lümmeln am stillgelegten Schlitzer Bahnhof. Ein Bus
fährt jetzt hier an manchen Tagen, aber auf den warten sie nicht. Sie
hängen einfach nur ab. Sie fluchen auf alles, was mit Schlitz zu tun hat.
"Die Gemeindepolitiker tun wirklich alles für die Menschen hier - wenn sie
nur alt sind! Für die Jugend wird absolut nichts getan." Das Jugendhaus
wurde geschlossen, weil Russen es demoliert hatten. "Die Russen haben
alles zerschlagen, die letzten Sachen mitgenommen, sogar den Computer
geklaut." Unter den Jugendlichen hätten Deutsche keine Chance mehr. In
Schlitz gibt es nur noch eine Schule - die Gesamtschule - und da herrsche
Gewalt und Drogen durch die Ausländer. "Wenn ich mal Kinder hab, geh
ich weg hier. Die kann ich nicht in diese Schule einschulen!" Fulda sei
besser. Da gebe es noch mehr deutsche Kinder und auch verschiedene
Schulformen.
"Ortsgespräch" wird in ganz Deutschland gelesen werden und zu einer
romantischen Rückbesinnung auf Natur und Heimat führen. In Schlitz
nicht.
Fußnote:
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