Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

15. Ferien in Klagenfurt - Bachmannwettbewerb
16. Frankfurter Buchmesse - Marcel Reich-Ranicki
Es geschah auf der Frankfurter Buchmesse. Es war das Krisenjahr 2002. Der
ICE 3, wirklich ein schneller Zug, viel schneller als der normale ICE, dazu
noch leiser, 'flog' mit 320 km/h auf Frankfurt zu. Die Melba und ich saßen
angeschnallt in den 'Sprinter'-Fauteuils, vor uns die Computer und die
Bordgetränke, links die nahenden Wolkenkratzer der Messegesellschaft.
Wehe wenn dieser Zug jemals in die Hände fanatischer Islamisten geriet,
dachte ich und lächelte der Stewardess zu. In Deutschland schlossen die
Buchhandlungen. Die Branche lag in Agonie. Aber die junge Stewardess
würde bald weggeheiratet sein, von einem reichen Fahrgast gehobenen
Alters, die war krisensicher. Die Melba dagegen... ich sah sie an.
Die Melba war eine Legende. Milliarden von Männern hatten mit ihr schlafen
wollen. Dachte die Melba zumindest. Das war natürlich überhaupt nicht so.
Oder doch? Was wußte ich von den Männern? Ich war ein Literat. Ich
beschäftigte mich mit Büchern und Kritikern.
Da war zum einen der Mitarbeiter der Frankfurter Allgemeinen Zeitung Marcel
Reich-Ranicki. Seit Urzeiten diente er mir schon als Vaterersatz, da ich
meinen leiblichen Vater aus Kriegsgründen nicht kennengelernt hatte; schon
kurz nach der Rückkehr aus sowjetischen Kriegsgefangenenlagern war er an
den Folgen einer Kriegsverletzung gestorben. Die prunkvolle Beerdigung ist
heute noch die erste Lebenserinnerung meines älteren Bruders Ekkehart, der
am 12.Oktober 1954 zur Welt kam, auf den Tag genau vor 48 Jahren. Aber
Reich lebte! Er hatte die Lager überstanden. Deshalb wandte ich mich immer
wieder an ihn. Schon mein erstes Schulgedicht (über Peter Handke) hatte ich
ihm geschickt, in die Gustav-Freytag-Straße nach Frankfurt. In meiner
Doktorarbeit Jahrzehnte später (wieder über Peter Handke) erwähnte ich ihn
als großen Einfluß und gab ihm einen credit in meinen endlosen
Danksagungs-Episteln, in der Hoffnung, er würde es erfahren. Das war
natürlich der typisch weltfremde Unsinn des Studenten, der ich damals war,
noch keine 32 Jahre alt. 15 Schuljahre und 19 Semester hatte ich bis zur
Schlußsentenz meiner Handkeforschung verbraten - na, egal. Ich sah auf die
Melba. Die hatte dafür vielleicht zu viele Marylin-Monroe-Filme gesehen? In
Deutschland hatte eben jeder seine Macke.
Die Reich-Ranicki-Macke hatten viele, also viele Autoren. Jedenfalls die
älteren. Die bedeutendsten Vertreter seiner eigenen Generation, Martin
Walser, und der Söhne-Generation, Bodo Kirchhoff, hatten gerade große
Romane darüber in den Markt geschoben. Reich-Ranicki wurde darin immer
getötet, was aus psychologischer Sicht angeblich notwendig war, ich jedoch
ablehnte. In meinem Reich-Ranicki-Roman dürfte er weiterleben, schriebe ich
einen. Aus psychologischer Sicht war das notwendig, das Schreiben, wegen
des Vaterkonflikts und so weiter.
77