Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

Ich wartete, bis er aufstand und ins Kaminzimmer ging, um Melbas nackten
Oberkörper aus der Nähe zu betrachten. Alle Männer taten das irgendwann.
Sie waren schließlich AUCH Männer, und die Melba war nichts anderes als
eine Frau, nicht war, schließlich und endlich. Machen wir uns doch nichts vor.
Seien wir für einen Moment mal ehrlich, Himmelherrgott. Sie hatte eine gute
Haut, die Melba, und einen verdammt guten Oberkörper, hehe... ja, und so
kam dann auch der Literaturpapst näher. Aber nicht weit kam er. Ich paßte
ihn ab, als er gerade durch die offene Tür gekommen und die leerstehende
Mitte des Raumes erreicht hatte. Im Radius von gut drei Metern war, in
dieser einen Sekunde, niemand sonst als er. Und ich, der ich ihm freundlich
und arglos die Hand schüttelte, ein zweitesmal an diesem Abend. In dieser
kurzen, aufblitzenden Begegnung, als er erneut nicht wußte, ob er mich nicht
doch gut kannte und das Beste von mir zu halten hatte, sah er gut aus: jung,
nett, naiv, freundlich. Zeitlos. Er hätte auch 56 oder 16 sein können. Der
große Augenabstand gefiel mir, die nicht humorlosen Gesichtszüge, die
frische Gesichtsfarbe. Der Mensch hatte gute Laune, und bescheiden und
höflich war er auch. Fast devot sah er zu Boden, da es ihm peinlich war, sich
nicht an meinen Namen zu erinnern. Womöglich gehörte ich ja auch zu den
'Spitzen aus Politik und Wirtschaft'. Ich fragte dann, ob er sich noch an mich
erinnere, an Joachim Lottmann. Ich sprach meinen Namen ganz
selbstverständlich und doch deutlich aus. Er schüttelte den Kopf. Ich wußte,
er würde gleich unfreundlich werden und rasselnd "was wollen Sie?!" fragen.
Ich erklärte schnell:
"Ich habe mich so sehr über Ihre liebe... Dankesschrift... an mich gefreut,
Herr Professor!"
Er sah zu Boden, schüttelte den Kopf, sagte:
"Was wollen Sie von mir?!"
"Ich bin, äh, dieser Autor, der Ihnen immer geschrieben hat... daß er nur
Ihretwegen noch schreiben kann in diesem Land!"
Er sah nicht mehr zu Boden, sondern ging blitzschnell weiter, wirklich
erstaunlich schnell für einen 82jährigen, und machte dabei in
unnachahmlicher Weise eine wegwerfende Handbewegung. Das war schon
klasse, und ich mußte anerkennend schmunzeln, fast lachen. Wie konnte
man so sehr über den Dingen stehen? Das ging nur, wenn man eine echte
Vaterfigur war. John Wayne schickte mit solch einer Handbewegung kleine
Schurken weg. Und die Brüder von Oasis,Väter des Britpop, zeigten
irgendwelchen minderjährigen Fans mit dieser Geste den Ausgang. Ich pfiff
leise durch die Zähne und wollte es gut sein lassen. Mehr Reich-Ranicki war
gar nicht nötig.
Zoe Jenny war gegangen. Ja, sie hatte es keine Sekunde länger ausgehalten.
Das war schade, denn sie war die einzige, an die ich mich wenigstens
theoretisch noch hätte wenden können. Die Melba saß am Feuer. Ohne Zoe
fühlte ich mich völlig verlassen in der Altherrenrunde.
Noch einmal durchstreifte ich die Villa. Am Büffett nahm ich nochmal Speisen
auf einen Teller, aß sie aber nicht mehr. Die Bücher an den Wänden, sicher
Hunderttausende und alles Werkausgaben, waren echt. Von Maupassant
fehlten die Romane. Ich redete nochmal mit der Melba, aber die hatte nur
noch die fremden Männer im Kopf, deren armes Opfer sie noch in dieser
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