Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

"Wissen Ihre lieben Eltern schon davon?"
Oh ja, natürlich. Der alte Freiherr hatte getobt, aber sie hatte ihm
versprochen, daß es nur ein Steckenpferd sei und bleibe. Ich interessierte
mich für das Buch, dessen Titel ich schon einmal gehört hatte, oder so
ähnlich. Hatte Francoise Sagan nicht solche Romane geschrieben, 'Traurig
im Regen'? 'Leichtes Herz im Juni'? 'Gripsholm, melancholisch'? Loredana
sagte, im 'Pupp' gebe es neben dem Billiard Room einen Internet-
Anschluß, und da könnten wir ihren Bestseller abrufen, der auszugsweise
auf ihrer Website stehe. Ich wollte zustimmen, aber Paul kam dazwischen.
Er haßte mich.
"Aber Hallo, der Herr Kollege!"
Ich erklärte Loredana die Situation: dies sei mein Diener Paul, der sich
nebenher noch ein Taschengeld dazu verdiene, indem er anspruchslose
Fotos für ein Hamburger Nachrichtenmagazin herstelle. Ich scheuchte ihn
weg. Aber wir blieben im 'Kaiserbad', in dem ohne Vorwarnung deutsche
Kunstlieder von Schubert, Schumann und auch Mozart zum besten
gegeben wurden.
Der Raum war ideal dafür. Wunderbar unrenoviert, aus den tiefsten Tiefen
des vorvorigen Jahrhunderts, dunkelbraun gebeiztes Holz, der schiere
Wilhelminismus ohne jeden Neuanstrich seit 1875. Die Adligen standen
alle da und taten andächtig. Wahrscheinlich war es immer schon so
gewesen. Auch vor 100 Jahren haben diese ekligen deutschen Kunstlieder
niemandem gefallen, diese falschen Opernstimmen, bei denen man kein
Wort versteht, und alle haben 'andächtig' dagestanden und so getan, als
wäre es was. Und haben 'Kultur' dazu gesagt, als Entschuldigung.
Die vielen weißen Perücken stehen vor allem den jungen Frauen gut.
Später wird ein Singspiel von Mozart aufgeführt, und dabei passiert etwas
Wahnsinniges, bei dem dieses ganze Adelstreffen implodiert. Denn
draußen im Garten startet plötzlich ein ohrenbetäubendes Feuerwerk.
Jemand hat die Zeit wohl verwechselt. Das Mozart-Singspiel wird aber
fortgesetzt. So hat man Zauberflöte und Feuerwerk gleichzeitig, quasi im
selben Raum, und die Folge ist, daß die Adligen, einem fehlgeleiteten
Pavlow'schen Reflex folgend, alle gleichzeitig auf ihre Digitalcameras
drücken und knipsen, knipsen, ohne Ende knipsen. Auch Paul rennt wie
Lumpi im Kreis herum und knipst und knipst, während es kracht, als
würden die Bomben einschlagen, und es jodelt, als wäre der Klassik-Kanal
zu Stuhle gekommen und verrückt geworden.
Wo bin ich? Was ist die Situation? Bin ich gaga, oder sinds die anderen?
Ich renne nach draußen ins nächste Taxi. Aber was ist das auch für ein
Land, in dem in allen Taxis Tag und Nacht 'Were are the Champions' von
Queen gespielt wird? Was kann man da anderes verlangen?
Am vierten Tag habe ich keinen Heiratsantrag gemacht. Ich habe mich
vorzeitig von Paul zum Flughafen fahren lassen. Er wollte meine
Visitenkarten sehen. Ich zeigte sie ihm. Neun Stück.
"Reschpeckt, Herr Graf!"
"Und selbst, Paul?"
Er haut mir ein ganzes Kartenpaket in die Hand, wie einen Satz kleiner
Spielkarten.
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