Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

abgestorben. Das waren die Assoziationen, die ich in dem Moment hatte
und die natürlich komplett blöde sein konnten.
Ich ging hin. Schon wieder hatte ich keine Einladung. Aber diesmal wurde
ich nicht durchgewunken. Hunderte von fabrikneuen BMW-Siebener-L-
Limousinen standen vor dem Lustgarten und dem Berliner Dom. Ich sah,
wie vor mir Leute abgewiesen wurden und verzweifelt-unschlüssig vor den
hohen Stahlgittern verharrten, die die Polizei errichtet hatte. Ich erkannte
sogar Leute, die in gewisser Weise fast prominent waren, etwa Mathias
Döpfner, Michael Mronz, Peter Limbourg und Vicky Leandros. Wenn DIE
schon nicht reindurften, dann durfte ich es erst recht nicht. Zumal genau
an dem Morgen Bild ein briefmarkengroßes Portrait von mir veröffentlicht
hatte, mit den Worten ‚Schreibt ein neues Buch: Kult-Dichter Johannes
Lohmer (45) mit BILD-Hostess Julia Vetter (21)’. Da hatte ich wohl zufällig
neben einem der Zigaretten-Mädchen gestanden und mich festgequatscht.
Weil das die einzigen Nicht-Geronots da waren. Ich konnte nur beten,
dass die Naomi es nicht entdeckte. Na, die würde eher Harakiri begehen
als die verhaßte BILD Zeitung auch nur anzufassen...
Was also tun? Der Trubel und der Polizeischutz waren größer als beim
Clinton-Besuch vor einigen Jahren. Gut, da war Clinton bereits
Privatmann. Es war leichter, als Terrorist mit zwei Kilo Sprengstoff in eine
Lufthansa-Maschine zu kommen, als hier ohne Einladung ins Sommerfest.
Schließlich sprach ich einen Gast an, der das Sommerfest bereits verließ,
ob er mir nicht seinen festgetuckerten Armreifen überließ. Er tat es. Mit
dem Ding am Handgelenk konnte ich im Prinzip lässig durch die Kontrollen
laufen. Ich sah aber, dass vor mir jemand, der genau das tun wollte,
festgehalten wurde. Er mußte erneut nicht nur seine schriftliche Einladung
zeigen, sondern auch seinen Personalausweis und seine Tasche, die nach
Waffen untersucht wurde. Ich verzichtete daher auf komplizierte Manöver
und wartete lieber, wie im Fußball, auf die Sekunde für den tödlichen
Pass, für die geniale, imaginierte Vorlage. Als die Pitbulls am weitesten
auseinanderstanden, lief ich los, erst gegen die Laufrichtung des einen,
dann gegen die des nächsten, immer so weiter, und immer das linke
Handgelenk mit dem ZDF-Bändchen locker halbhoch in Gesichtshöhe
haltend. Sie koordinierten sich falsch, die Ordner, und niemand wußte,
wer von ihnen nun für mich zuständig sein sollte. So kam ich hinein.
Diese Leute hatten wirklich Geschmack. Das schönste Areal der Stadt
hatten sie sich gesichert. Die Spree floß ruhig an den alten Arkaden
vorbei. Hier hatte schon der Ur-Lohmer seine schönsten Stunden
verbracht, in den Wandelgängen der Museumsinsel, wacker diskutierend
mit dem jungen Fichte und dem unschicklich heterosexuellen Jacobi. Doch
statt erbaulicher Kammermusik gewahrte ich nun eine Musik, die noch
scheußlicher war als die der Bild-Fuzzis, nämlich live gespielten Swing
Jazz. Es handelte sich natürlich nicht um eine Big Band - soviel Stil konnte
das ZDF nicht haben - sondern um eine Combo, die einfach nur
abgegriffene Assoziationen aus schlechten Woody-Allen-Filmen hervorrief.
Mit dieser Musik konnten noch nicht einmal schlechte Art-Direktoren
schlechte Kino-Eiswerbung machen - um das Grauen in höchster Potenz
gleich einmal anzuführen. Nicht 'In the Mood' wurde versucht, was auch
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