Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

Ich kann mich nicht darauf konzentrieren, was er sagt. Er spricht zu
schnell und immer abstrakt. Seltsam, denn früher hatte ich ihn
verstanden. Er war der Mensch, der so schön vermitteln konnte, zwischen
Publikum und Kunst, zum Beispiel 1982, in der 'Besucherschule' der
documenta. Nun rauscht es nur noch. Kluge Sätze branden an mein Ohr,
schon nach wenigen Minuten kann ich nicht mehr zuhören. Zuviel, zu
schnell, zu monoton. Er will mir diese Kunstwerke erklären, aber ich
verstehe nur Bahnhof. Ich bin blöd.
Zwischendurch scheint er selbst von seiner Vortragsweise gelangweilt zu
sein. Er beginnt seine Sätze zu modulieren, zu plärren, zu flüstern. Es sind
Sätze aus über vier Jahrzehnten Lehrtätigkeit. Fragen sind nicht
zugelassen. Ich habe mir 53 aufgeschrieben, bin aber zu erschlagen, um
sie stellen. Der Mann ist einfach zu vital für mich.
Er ist auch zu angeberisch. Wahrscheinlich denkt er, wenn er es so direkt
anspricht, hätte es Charme. Alles habe er schon vor zehn, 20, 30 oder 40
Jahren vorgeführt, was heute erst in Mode komme. So habe er Frank
Schirrmachers Methusalem-Komplott schon vor 15 Jahren aufgetan und
dem damals blutjungen FAZ-Herausgeber in den Block diktiert. Der aber
habe sich niemals bedankt.
Das ist erstaunlich. Dank kam eigentlich selten auf bei jenen Brock-
Schülern, die durch ihn Trendsetter, Heroen des Kunst- und des
Theoriebetriebs wurden, etwa Kippenberger und die Neuen Wilden der
Malerei, Diedrich Diederichsen, Gerhard Merz, Neo Rauch, Christian Boros
– die Liste ist endlos, denn B.B. lehrt ja immer noch. Seine Wirkung auf
die heutigen Entscheider der Medienwelt ist beispiellos. Trotzdem war der
Superstar der 60er und 70er Jahre vom öffentlichen Radar verschwunden.
Warum? Irgendwann, wenn er einmal Atem holt, werde ich ihn fragen!
Brock redet und redet und langweilt sich dabei. Über Navigatoren,
Radikatoren, Moderatoren, die Installation eines Theoriegeländes, die
Geschichte von Steuerungstechniken, die Ästhetik des Unterlassens, die
Kritik der Wahrheit, den Ausblick des Läuterungsbergs, die Anmerkungen
eines Unpolitischen, also über Thomas Mann und Sloterdjik und Berlusconi
und Sophokles und die Mainzelmännchen und so weiter. Mal spricht er
griechisch, mal Latein, mal aramäisch, meistens aber kommt er aufs
Deutsche zurück.
Mir klingeln die Ohren. Er spricht in Wortschöpfungs-Ketten. Fällt es schon
schwer, Reihen von Abstrakta blitzschnell aufzunehmen, wird es zur
Tortur, wenn es sich dabei um NEUSCHÖPFUNGEN handelt. Es wird zu
einer Fremdsprache, die man nur als Brock-Schüler in acht harten
Semestern lernt. Aber ich bin kunstresistent, immer schon. Und ich hatte
Brock gemocht, gerade deswegen. Doch nun steht er da und ist für mich
nicht mehr Bazon Brock, das lebende Kunstwerk, der geniale Schwätzer,
der Mittler zwischen den Welten, sondern Minher Peeperkorn aus dem
'Zauberberg'. Also einer, der neben einem Wasserfall steht und dessen
Worte vom Rauschen verschluckt werden. Es rauscht und rauscht, mir
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