Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

passen. Das war seine Begriffswelt. Er nickte bedächtig. Erstmal
einen tiefen Zug aus dem Joint. Ein guter Moment für mich, auf
meine eigene Freundin zu sprechen zu kommen:
„Und jetzt sollten wir doch mal Judith Bröhl anrufen, nicht?“
Er reagierte nicht. Für ihn war Judith Bröhl nicht existent. Eine
Unperson. Ein Wesen, welches in jedem Satz die Worte ‚verfickt‘,
‚verpisst‘, ‚verkackt‘ und ‚am Arsch vorbei‘ unterbrachte. Die
wollte er nicht bei den Gettys unterbringen, der reichsten Familie
Amerikas. Er schwieg, als hätte er nichts gehört.
Ich verstand ihn ja. Amerika war das Land der Übergewichtigen,
der Proleten, der Tatoo-Piercing-Trucker-Machos, der Leute, die
‚Dismissed‘ erfunden hatten und unser Unterschichten-TV bis hin
zu RTL und Stefan Raab erst möglich gemacht hatten. So eine
feine Familie wie die Gettys sehnte sich nach Europa, nach dem
Gegenteil von Amerika, nach Vornehmheit und elaborierter
Sprache. So eine vermeintliche Arsch-und-Titten-Karikatur wie
meine Freundin konnten sie leicht als Ausrutscher mißverstehen.
Als hätte da jemand beim Ausflug ins Rotlichtmilieu etwas
falschverstanden. Oder das christlichen Gebot, am Heiligen Abend
etwas für die Armen und Gefallenen zu tun, zu ernst genommen.
Das war fatal. Denn Judith Bröhl war keine Prostituierte. Sie war
Marylin Monroe. Vermutlich mit denselben Problemen.
Aber, um ehrlich zu sein, berührte es mich nicht. Ich war kein guter
Freund. Das Schicksal meiner Freundin interessierte mich in dieser
Stunde kaum, oder um es in ihrer Sprache zu sagen: ging mir am
Arsch vorbei. Und DAS wurde mir in den folgenden Tagen zum
Verhängnis. Aber ich will nicht vorgreifen. Nein, ich dachte in
diesem Moment wieder nur an Tom Kummer und meine Reportage
über den Borderline Journalismus. Ich ließ Elias bei ihm anrufen und
auf die Mailbox sprechen. Ich stellte mir vor, wie Kummer neben
seinem Anrufbeantworter sass und wie ich hörte, was Elias gerade
sagte. Natürlich nahm er nicht ab, sondern starrte mit Angstaugen
auf das Gerät und überlegte fieberhaft, wer ihm da an den Kragen
wollte. Und irgendwie hatte er ja recht. Würde ich ihn endlich
kriegen, würde ich ihn in Grund und Boden schreiben, diesen
unredlichen Kerl, oder wie Judith Bröhl viel treffender sagen würde:
diesen Wichser. Wobei ich allerdings zuerst auf seine Verdienste
zu sprechen kommen müßte. Die hatte er ja zweifellos. Er hatte
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