Joachim Lottmann Auf der Borderline nachts um halb eins. Mein ...

mal hergestellt wurde? Reaktorbrennstäbe? Die Ordner haben sie direkt
vom letzten Nazifilm übernommen, oder vom Rammstein-Konzert: riesige,
fette Fleischmassenkörper, schwarze T-Shirts mit Runen-Aufschrift,
glänzende Glatzen. Die Roadies von den Strokes sehen allerdings kaum
anders aus, haben nur schwarze Hautfarbe. Inmitten dieser Hölle ein mit
Absperrgitter isolierter Bereich für die Band, gewissermaßen die Bühne.
Hier steht die Technik der globalen Superband, selbst im Dunklen
funkelnd, wirklich vom Feinsten, wie die Ausstellungshalle eines edlen
Oldie Autosalons: Fahrbare Metallschränke, verchromte Verstärker,
Kabelkaskaden, Raumschiff-Mischpulte, E-Gitarren, Zubehör aus Silber
und Platin. Ab und zu blitzt eine Taschenlampe auf, weil ein Techniker
noch etwas nachjustiert. Die Fans sehen nett aus. Auch bei ihnen herrscht
erkennbar ein gänzlich anderer dress code als im MTV-Bereich. Undenkbar
dass ein Mädchen bauchfrei daherkäme oder sonstwie auf Schlampe
machte. Gedeckte Farben, man raucht nicht, man trinkt Kaffee. Velvet
Underground spielt auf bei der Jungen Union, sozusagen. Also hätte man
früher gesagt. Aber heute ist nicht früher. Hier steht nicht die
Schülermitverwaltung seliger westdeutscher Zeiten, sondern die
neoliberale Avantgarde. Spießer sind jetzt die anderen, die Linken. Wer
rechts ist, ist cool und hört The Strokes.
Das Auffallendste, nein das Wichtigste an der Band ist das Jungenhafte,
Nichtmännliche, sind die dünnen femininen Körper der fünf Knaben. Wehe,
einer würde plötzlich dick! Aber davor schützen ja gottlob schon die
Drogen, dafür sind sie ja da. "Dasselbe Outfit hat Julian schon in
Australien getragen!" sagt ein Fan neben mir, eine Schülerin, offenbar
wohlhabend. Ja, da sind sie, die Hübschen: dunkelgrüne sixties
Cordjacketts, Streifenpullis, der Leadsänger und Stückeschreiber Julien
Casablanca in selbstgenähter Kapitänsuniform. Ihre Bewegungen sind von
der ersten Sekunde an sexy, weil minimalistisch, androgyn und vor allem
unendlich selbstsicher. So lässig eben. Denen macht keiner was vor. Die
müssen niemandem etwas beweisen. Die Presse ist ihnen egal. Die Fans
auch. Al Green auch, der keinen back stage Pass bekommen hat und
direkt neben uns am Gitter klebt und die Arme hochreißt. Vielleicht spielen
sie für Kate Moss, für Pete Doherty, für das seltsam große, ernste
Francoise-Hardy-Mädchen innerhalb der Absperrung, dieses deutlich
priviligierte Groupie, sicher die Ehefrau des Bandchefs, vielleicht auch nur
für Dostojewski. Wer weiß. Die Musik reißt jedenfalls total mit. "Besser als
die ersten beiden Alben", weiß besagter weiblicher Fan neben mir. Sie liest
INTRO, den NME, hat Musik Express und VISIONS im Abo, liest Spex und
andere Fachzeitschriften in der Bibliothek. Sie kennt sich aus. Sie weiß,
welche Bands gerade gehypt werden und welche davon wirklich gut sind,
nämlich Arctic Monkees, Kaiser Chief, Block Party, Maximo Park und
Razorlight. Alle haben ein bißchen die Strokes nachgemacht, aber nicht
erreicht. Nicht dieses neue dritte Album!
Es ist tatsächlich gute Laune im Publikum. Berlin ist schon die richtige
Stadt für diese Knaben aus New York. Es macht diesen Jurastudenten
nichts aus, einfach Pogo zu tanzen, einst Ritual des Klassenfeindes. Und
auch die Lieder klingen nun so, wie Schlachtgesänge, wie ausgelassen vor
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