nayagua

la columna rotaEs el dolor el artífice de esta pesadilla,quien inventa monstruos sobre la superficie de la tierra.Como una tempestad de clavos, irrumpen las bestias en mi carne,con sus collares de heridas congénitas.El Minotauro está en el bosque.Cuando los hombres duermen, rompo la placenta,lamo las húmedas escamas de la ausencia de cuerpo,y salgo a cazar animales inexistentes.el sueño o la camaEn el sueño la muerte tiene los pies de cristaly su filo dorado trae a la memoria recuerdos de un país remoto.De su espalda brotan corales violeta y cataratas que erosionanla materia de todos los relojesAlgunas noches, sobre el techo de la cama,descansa su cadáver como el principio de la nieve sobre los camposy de entre sus huesos emergen flores amarillas y cadenas de alabastro.El cuerpo descansa a la deriva por extraños paraísos,en los que la luna se hincha y muge a punto de dar a luz,donde columnas blandas sustentan el mar y la tierra,donde la luz se llena de jabalíes azules que bailan entre la brumasemejando la materia del amor.La cama trepa por nubes silvestres que pesan demasiado.Y una enredadera se extiende sobre la vida del cuerpo yacente.–Los saltamontes derraman lágrimas sobre los rostros desconocidos del pasadoy las moscas lamen las llagas verdes del corazón de los hombres–.Los insectos nadan por las nubes como peces de lomo plateado.Han llegado al lugar donde se celebra la vida,atraídos por las torres de luz tras las que se esconden ciudades majestuosas.Luego, descenderán por las huellas de nuestro pensamientohasta confundirse con el barro de la desaparición y del olvido.Su música comienza a latir por las raíces de la enredadera.Así se cumple el ritual de la noche.104