nayagua

cuatro y media de la tardeDensa quietud a la sombra de las yemitas claras.115Las ramas alargan sobre el azul del cieloSus brazos desnudos sedientos de luz.El espacio contiene el tiempoEl tiempo de una respiraciónInmóvil claridad del presente.(San Lorenzo de El Escorial10 de enero de 2015)las palabrasUn día tendrán miedo a no amarse más. Pero no lo saben todavía. Por eso callan,despacio, como se calla a la evidencia.Él. Alrededor suyo se apresura siempre el recuerdo. Flota en el aire un perfumeque la marea sola sabrá llevarse. Le dice el silencio. Quizás.Ella; le escucha, con avidez. A veces sólo, quiere. Las decide. Las palabras. Decidesu uso. Quieren y vienen. Las palabras. Ha oído y querido a tantas que se le hanolvidado. Todas. Menos una. La suya.Él, no habla –nunca habló–. De nacimiento dijeron. Que era sordo. O mudo tal vez.Entonces hablan el silencio. Y el silencio les responde.Pero las palabras. Las palabras vuelven. A pesar de ella. Y de ellas.