EL ARTE NOCTURNO DE VICTOR DELHEZ - andes

—Hace diez días.
—¡Hum! Varias visitas en diez días a la casucha de un desconocido, me parece mucha
casualidad.
—Reconozco que no es casualidad —expresó ella ruborizándose.
Observando su confusión, Delhez propuso cordial:
—Juguemos limpio, dejando de lado el claroscuro…
La muchacha callaba.
—Déjese de misterios —insistió él —. Lo que me diga no puedo repetirlo a nadie.
Ella seguía callada.
Delhez volvió a impacientarse:
—Allana mi domicilio, registra mis cosas; probablemente conoce mis cartas ¿no es eso?
Ha visto lo que hago, mis tablas, mis libros. ¿Qué le falta averiguar?
—Nada. Sé que es usted artista.
—Podía informárselo cualquier peón de Cocaraya.
—No era suficiente; tenía que convencerme yo misma.
—¿Por qué?
La muchacha se afligía visiblemente:
—Aquello terminó —dijo con suavidad—; ahora vine porque quise estar aquí.
—¿Y antes?
—Tal vez por la voluntad, cosa ajena al deseo.
—¡Déjate de tonteras! —replicó Delhez—. Guarde su secreto. ¿Quiere caminar un poco?
Se internaron por un bosquecillo, treparon una loma poblada de árboles y desde allí se
entretuvieron arrojando piedras al vacío. Media hora después Delhez había olvidado la
escaramuza inicial; la muchacha era un buen camarada, dispuesto a emprender lo que se le
propusiera y a retrucar las bromas. A veces dejaba escapar frases agudas que revelaban su
ilustración: sus ademanes eran delicados: y la justeza de las respuestas denotaba una mente
acostumbrada al raciocinio. "Quieres aparecer sencilla — pensaba el flamenco—pero sabe dónde
va…"
piso:
Al despedirse eran amigos.
Al día siguiente, mientras grababa con la ventanita abierta, una sombra se proyectó en el
—¡Hola! ¿Es usted?
—Hace rato que lo veo grabar.
—Estoy por creer quiere ser xilógrafa.
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