EL ARTE NOCTURNO DE VICTOR DELHEZ - andes

sugería el movimiento sin saltos, cual si la materia tendiese a la música, huyendo de la forma…
¿Cómo expresar el asunto? St. Marcel no escondía su falta de aptitud; soy un aficionado a la
escultura —decía— ignoro su técnica profunda. Ya no existe un Rodin para dar plástica lumínea a
tan extraña visión; pero la naturaleza, siempre más sabia que el hombre, forjó un motivo que
supera los sueños de Rodin, la forma que, vencida por la luz, entrega su secreto.
Quienquiera que afronte los rigores del invierno y ascienda la Cordillera Real de La Paz, en
Bolivia, al punto denominado "La Ceja de la Cumbre", sobre el camino a Yungas, puede comprobar
el caso si sol y bruma le son propicios.
St. Marcel frisaba en los cincuenta y cinco años; observando su fervor y la tenacidad con
que estudiaba los problemas de la técnica soñando poder ayudar algún día a cualquier artista para
forjar el "Sueño del Ande", que sería la suma de la escultura impresionista, Delhez se preguntaba
sino es perjudicial concebir ideales superiores a la capacidad expresiva.
A excepción de Mr. France, cuyo juicio revelaba el equilibrio del buen burgués, Delhez
encontraba en sus amigos ciertas rarezas. Hoffner melancólico y silencioso, era un orbe cerrado
que sólo se abría al conjuro de lo clásico; su aspecto no predisponía favorablemente, su
indiferencia hacía pensar en abulia; se ignoraba cómo obtenía recursos para vivir. Seuphor,
contrariamente, era un apasionado; su fe sólo aceptaba las cosas a través del miraje "ismico", pero
Delhez advertía con pena que Seuphor derrochaba energía y sentimientos, aparte de cosas
esenciales en hechos menudos que dispersaban su acción, ocasionándole frecuentes desengaños.
De él podía surgir un creador personalísimo con la misma facilidad que un resentido, por la
vehemencia del choque con el mundo. Pandoule era un maniático. St. Marcel un alucinado. Otros
artistas o escritores allegados al círculo bohemio de "La Rotonde" o del " Vikings" vivían por el
monodrama; una sola idea central que atrae el hombre, embarga sus sentidos y absorbe todas sus
potencias, hasta disolver la personalidad en la abstracción o anular, por la fricción, la mejores
posibilidades, ¡Qué distancia de la bohemia sentimental y episódica de Enrique Murger, a la
bohemia durísima y seca de los tiempos actuales, donde el artista se debate entre, la pugna por el
pan y el torbellino de problemas mentales!
—No hay cómo remediarlo— decía Mr. France —. El mundo no es de los entes de cultura,
sino de grandes mayorías cosmopolitas que se apoyan en la fuerza positiva de la civilización. La
comodidad física, el miraje utilitario, el "bussinesman", he ahí los ideales del alma moderna.
Delhez encontraba en la madera y en el lino sensaciones nuevas; cosas imprevistas que
asimilaba con facilidad. Primero optó por la oposición clásica de blanco y negro. Seuphor tejía
primores en torno de la xilografía: el grabado en madera es sombra y claridad en una sola esencia;
lleno día en la noche, noche en el lleno día; es la unidad de la dualidad, porque de esa lucha
franca, del combate amoroso, viene la interpenetración de dos tonalidades que se combinan hasta
el infinito. "Tú crea una nueva técnica — declaraba Seuphor —, yo me encargaré de fundamentar
principios". El propósito era pueril, pero ambos lo emprendieron; Delhez con mayor seriedad,
buscando más que la novedad una expresión adecuada para su naturaleza artística.
¿Es posible que de Schongahuer a Masereel sólo exista diferencia en la manera de
componer, en el trazo, en la oposición de blancos y negros? ¿No hay zonas intermedias,
infinitamente combinables? ¿Por qué un grabado realista resulta tan frío como una tentativa
expresionista? En cambio, al comprobar que la xilografía acordaba mejor con su naturaleza
nórdica, amante de la sombra, sentía íntima satisfacción presintiendo un largo contacto con este
arte secundario. Alejado de vano sueño de competir con los maestros del color, Delhez sentía algo
menos grande, pero más intenso en la modestia del xilógrafo; sacar chispitas de luz a la sombra…
Nada más que eso; chispitas de luz y acaso tímidos descubrimientos de vez en cuando.
Despertó hostigado por un timbre.
Cielo de abril. Al fondo se mecía la arboleda del Luxemburgo. Un gorrión se detuvo en el
marco de la ventana, picoteó dos, tres veces la madera y emprendió vuelo; después otro… y otro…
Era un juego repetido, de sutil encantamiento. Un reloj dio las doce. ¡Mediodía!
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