EL ARTE NOCTURNO DE VICTOR DELHEZ - andes

sabatinas, sin dejar que los muchachos se aproximaran a la dirección, donde sólo tenían acceso
maestros e inspectores, a quienes confiaba la misión de administrar justicia y atender
reclamaciones.
El Liceo fue despejando temores. Confundido entre cuatrocientos muchachos, Víctor se
desenvolvía con menos embarazo. Ocupaba las bancas del fondo, incapaz de vencer su aversión
a las lecciones; retenida fácilmente un concepto general; pero se enredaba en las fechas y las
deducciones particulares.
—¿Han concluido? ¡Bien! El bedel recogerá los papeles.
Pero al llegar el recreo, el profesor se aproximaba a Víctor y sonriendo decía:
—No he querido humillarte delante de los otros. Eres el único que no ha resuelto el
problema. ¿Por qué copiaste del que tenías al lado? Te falta malicia…
Víctor, aturdido, pensaba con tristeza en el candor con que el maestro rural solía decir:
"¡Ante todo la rectitud, hijos míos; sólo la rectitud!"
Amberes le enseñó muchas cosas. Asimiló la malicia del lenguaje, la astucia para encubrir
sus intenciones y una inclinación peligrosa a la mentira cuando ésta favorecía sus proyectos. Fue
actor de numerosas pendencias, en las cuales dejó sentada fama de valiente. Se volvió calculador,
como lo chicos de ciudad, que siempre están pensando sacar tajada del prójimo; y al cabo de
pocos meses, pedido el rastro de su ingenuidad campesina, los aventajaba en la ciencia de
cambiar objetos.
Un grandulón de Bruselas, que repetía el tercer curso, le aconsejó: —cuando no te llevas
bien con una materia, haz lo que yo hago; no trago las matemáticas, pero le regalo libros de vez en
cuando al profesor y evito el aplazamiento.
Víctor no pudo practicar esa diplomacia de la adulación al maestro; y su falta de habilidad
para imitar al de Bruselas, debió las calificaciones desastrosas en gramática y en historia natural.
Al regresar del Liceo, María Diels le examinaba la ropa, le alisaba el cabello y profería
severos reproches por su negligencia. Si elevaba la voz discutiendo con sus hermanos, si ponía los
codos en la mesa, si quedaba distraído, la madre lo volvía a tierra con una palabra:
—Víctor…
¿Víctor? En dos años no ha variado nada. De la tiranía del maestro rural a la tiranía
materna. Siempre la llamada grave, que encubre un reproche y advierte una falta. María Diels lo
enloquecía con sus preceptos de urbanidad.
Cuando sus padres discutían se inclinaba por el hombre comprendiendo sin embargo, que
la razón estaba casi siempre de parte de ella. Se negaba a reconocer la derrota de Antonio Delhez,
a quien atribuía una grandeza de alma imaginaria en virtud de la cual se hacía el convencido para
no disminuir la autoridad de María Diels ante sus hijos. ¿Por qué decían "tu" al padre y "Usted" a
la madre? Esa jerarquía en el trato se le antojaba una injusticia irritante: ¿quién era, entonces, el
jefe de la familia? A Víctor lo desesperaba ver que todos concluían aceptando las ideas de María
Diels. Él mismo, huraño y desconfiado, predispuesto a una heroica resistencia, no podía sustraerse
al imperio de sus bellos ojos. Si fuera fea —pensaba— nadie le obedecería; abusa de su belleza.
Después de una derrota doméstica María Diels con lógica irrefutable hacía enmudecer a todos.
Víctor Delhez, calándose la gorra hasta las cejas, se echaba a rodar furioso por las calles:
—¡Qué diablos! Mi madre quiere mandarme en todo.
Al abandonar el colegio se reunía a los audaces para recorrer el puerto. O visitaban
rincones de la ciudad, regresando sucios y cansados, con la satisfacción de conocer un nuevo
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