Testo - Antonio Ferrazzani

Di quanto conforto avrei bisogno! La tua memoria è anche
memoria di pelle bianca, di tenera morbida accoglienza, e di capezzoli
di un rosa indescrivibile.
Pelle d’angelo?!?
E “indescrivibile” a chi, poi!?
A questo punto puoi comprendere a pieno il mio stato d'animo.
Spesso mi sveglio la notte di soprassalto - gli occhi sbarrati
nell'ombra animata da un fresco refolo che giunge dal deserto.
Timoroso di essere giunto alla stretta finale, a una qualche orripilante
conclusione. Decisamente al centro di un incubo.
Non solo sono stato costretto a subire la lettura di quella chirurgica
prodezza d'altri tempi, che tuttavia alle orecchie dei non
addetti ai lavori ha lo stesso effetto di un atto di efferata barbarie.
Non solo ho dovuto farlo reggendo in mano un cesto di fichi
d'India da un chilogrammo o due. Ma, intanto che in qualità di
rapsodo-cerusico andavo avanti con informazioni inerenti l'uretra,
il perineo, le sonde e la cannula - per non parlare della famiglia di
bisturi, difficili a trovarsi quanto necessari alla bisogna -, portavo
nel cuore il fatto che Mulid, gravido del desiderio di un'altra moglie,
s'aspetta che sia io a liberarlo dalle sue disgrazie.
E nel più breve tempo possibile.
Quanto male m'incoglie a causa della mia pigrizia. Bastava che
riempissi il pezzo di carta lurido che l’altro mi porgeva con occhi
ancora roridi di notte al centro del suo levantino sorriso! Sarebbe
stato sufficiente che non facessi lo schizzinoso rifiutandomi di
prendere fra le dita il mozzicone di matita dal fondo schifosamente
morsicchiato!
Ti lascio. Vado a consumare quello che resta in frigo dei fichi.
Poi andrò al Pastroudis per un araq, e mi ricorderò di quanto tu
mi hai narrato di Durrel.
Forse perfino pentendomi di non aver finito di leggere “Justine”!
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