Testo - Antonio Ferrazzani

sul cuore. E che tutto si era velocemente quanto inconsciamente
riorganizzato nella sua mente.
Quasi che il senso religioso del mondo, richiamato alla memoria
dalla presenza dell'uomo dal turbante bianco, gli avesse immediatamente
donato la pace. Avesse improvvisamente fatto la calma
in lui, oltre ad organizzare in una ragionevole maniera gli aspetti
così lontani e discordi del reale.
Qualcosa – o Qualcuno? - facendo ingresso nel mondo, aveva
placato le acque della sua personale tempesta?
Le uniche acque, dopotutto, che lui fronteggiava. Di cui poteva
avere un'esperienza diretta, insieme sensibile e razionale. Animale,
ma anche di umana intelligenza.
Aveva avvertito insorgere in lui la salvezza dal caos. Il profilarsi
di un significato capace di raccogliere tutto e di risolvere tutto.
Un contatto interiore, ma che aveva avuto una sua fisicità. Che era
stato un contagio risoltosi in una riconquistata umanità.
L'insignificanza, l'annichilimento della vita erano scomparsi. La
mano lo aveva toccato e vuotato di quei pensieri dal sapore di fogna
che lo avevano schiacciato fino a quel momento.
Quasi un miracolo!? La domanda beffarda lo gelò.
Definire le cose può essere una tentazione dell'intelligenza.
Una tentazione che è capace di sviarci, e che spesso non ci porta
lontano. Che può farci credere che le nostre esperienze non esistono
se noi non riusciamo a dar loro un nome preciso, una veste
nitida, definita, senza le sbavature e le imprecisioni della nostra
pochezza. Se non riusciamo a metterle a fuoco con assoluta precisione
nel nostro comune piccolo sistema di riferimento.
Invece, a volte, è possibile solo testimoniare la realtà, non definirla
perfettamente.
Per lui era così. Non sapeva cosa farci. Ma aveva sperimentato
quel soffio sulle aride fiamme del proprio animo. Ed era troppo
vecchio per mentire a se stesso. Non aveva più tempo sufficiente.
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