Testo - Antonio Ferrazzani

se, finché – quando Gaia di nuovo apparve, elegantissimo, e grasso
oltre ogni dire nel suo faccione e nel sedere esageratamente
prominente - non si svegliò con un ultimo sussulto in un mare di
gelido sudore.
Era stremato. Ma avrebbe voluto chiedere al “padrone bianco”
se erano stati i suoi “parenti” del nord-Europa a svuotare il piccolo
targhi.
Che fosse anche lui responsabile di quell’atroce destino?! Per
fortuna Vij non era venuta ancora.
Alla fine decise di uscire. Non gliela faceva più a stare in quella
poltrona. Anzi in quella casa.
Mentre s'affrettava, trovò in terra, sulla soglia di pietra grigia
incurvata dall’uso, una lettera di sua moglie. Il ragazzo dell'American
Bureau l'aveva spinta sotto l'uscio pensando alla mancia che
avrebbe ricevuto per la cortese sollecitudine.
La mise in tasca. E, raccolte le chiavi della macchina dal tavolinetto
dell'ingresso, uscì nella notte fresca.
La prima reazione fu sgradevole perché il sudore gli si gelò addosso.
Ma, salito in macchina, le cose presero a girare meglio.
Non sapeva dove volesse andare. Desiderava soltanto lasciarsi dietro
quelle mura come se, con esse, potesse disfarsi dei dolorosi ricordi
che riguardavano Farouk. E dei tutt'altro che pretestuosi
giudizi di condanna sull’universo a cui riconosceva di appartenere,
e su lui stesso.
Avrebbe dato l'anima per disfarsi dell'amarezza per la morte
del bambino, e di quel senso di lontana responsabilità per quanto
era accaduto.
Ma il pensiero della crudezza di quanto era successo lo turbava
molto più della morte stessa del bambino.
L'orrore non ha soltanto un volto ma ha anche un'anima,
un’intelligenza. La coscienza è coscienza di singole emozioni e di
singoli uomini, ma deve potersi staccare dal caso particolare, dall'immediato.
L'uomo è capace di giudizi e di scelte solo perché in
ogni singolo evento è in grado di leggere qualcosa che prescinde
dal fatto particolare. Farouk aveva subito una morte così infame
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