Testo - Antonio Ferrazzani

Simulacri di strade. Labirinti di vorticosa oscurità in esseri che
erano la spoglia di se stessi. Da ridurre qualunque fantasia al tremito
agonico.
Se ne sentì avvolta, come in tunnel infiniti.
E a un tratto, nel sonno, le parve che lei stessa potesse essere
attaccata e svuotata del proprio cuore, privata delle proprie viscere.
Lei insieme alle persone che le erano più care.
E fino al mattino l'incubo fitto degli straziati luccicanti fianchi
bruni degli scazzoni e dei guizzanti corpi verdastri delle lamprede
la lasciò, solo per riprenderla ancora. Irto di ulcere innumerevoli,
come di denti dei ciclostomi che nel sonno la rimandavano a necrotiche
interrogazioni, a tormentosi esiziali quesiti.
Poi fu giorno. E la luce di un sole trionfante invase la stanza,
giunse a liberarla.
Orecchiando il trambusto in cucina, come vita che sobbollisse
al di là di porte e corridoi, si chiese quando avrebbe fatto di nuovo
Pasqua ad A'dam.
Se fosse mai accaduto, sarebbe stato in compagnia di suo marito.
Assolutamente.
Quindi, sulle ali di quel ricordo, tornò con la mente alla notte
in cui le aveva letto la prefazione di Maria Bruhl al “Della guerra”
del suo Karl. Fulvio le aveva detto, sorridendo con arguta mestizia:
“E' forse tutto quello che mi rimane di lui. Le parole di sua
moglie.” – quasi scusandosi.
Maria - contessa Bruhl prima di essere von Clausewitz - era
una donna meravigliosa. Ed aveva cominciato il breve scritto di
introduzione al lavoro del marito, pubblicato dopo l'immatura
scomparsa di quest'ultimo, con poche righe da innamorata che ne
spiegavano il motivo e l'atteggiamento.
Il suo era l'atto di un esecutore testamentario, e non l'intrusione
di una donna in una materia che non le competeva.
Qualcuno giustamente troverà bizzarro- aveva scritto - che
mano femminile ardisca accompagnare con una prefazione un'opera
di oggetto guerresco.
Ma gli amici non necessitano di alcun chiarimento al riguardo.
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