Testo - Antonio Ferrazzani

stretto fra le dita solo in un atto di semincoscienza, ruzzolava sul
piccolo tappeto. E subito piombò in un sonno pesante, a tratti disturbato
dal proprio basso ruggire.
Sognò la New York notturna di Leavitt. I ritrovi degli omo,
l'approccio di Owen, il padre di Philip, con Frank. E tanto, tanto
buio. Da cui poi fu sottratto in un vicolo illuminato a giorno; in
cui fra scatoloni e rifiuti, fra le immondizie destinate ai ratti che
non vedeva ma che sapeva presenti, un uomo accoccolato - nell'angolo
illuminato da un basso lampione dalla luce violenta -
stringeva fra i denti la canna scura di un grosso revolver.
E la scena fu così impressionante - oltre che inattesa - che,
prima d'essere scaraventato fuori dal sogno e dal sonno, ebbe il
tempo di immaginare la qualità acciaiosa dell’arma. L’immediata
sensazione di quella fellatio.
Sveglio.
Intorno il buio incerto della stanza disordinata; nella testa l'alcol
che gli procurava dolore mentre lui affrontava l’impatto delle
sue fantasie e dei suoi incubi; e sotto di lui il letto bitorzoluto,
sgradevole nel non essere condiviso da Saskia.
Si gettò un'altra volta all’indietro, stanco e disgustato.
Sentiva gli occhi gonfi, la lingua spessa nella bocca stomachevole.
La vertigine del corpo e dei pensieri. Ma presto si riaddormentò.
Questa volta sognò la Via Canopea , fitta di colonne come Achille
Tazio l'aveva descritta. In una spettrale atmosfera alla De
Chirico. Gli sembrava d'accompagnarvi sua moglie che partiva per
un viaggio in direzione della Porta del Sole. E rimase a guardarla
mentre s'incamminava verso nord, lungo la Sharia Hurriya, a tratti
resa invisibile dai candidi torsi marmorei del colonnato, finché la
compagna della sua vita non si dissolse tra i fumi di una stanchezza
insieme senile e generosamente alcolica.
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