Testo - Antonio Ferrazzani

una fascia solitaria quanto silenziosa del paleozoico, flagellati di infima
grandezza si innalzavano verso i raggi dell'astro diurno e la
superficie dell'acqua. Si offrivano quale bene accetta prima colazione,
sacrificio dell'alba fra le turbinanti falangi di Volvox che
vorticavano spinte dalla calma furia inintermittente delle loro ciglia
battenti. In sciami che non si davano mai pace.
Mentre la Spirogyra dirigeva da un invisibile spartito la musica
silente con i suoi verdi filamenti – era così che aveva letto da qualche
parte, l’ometto confessò. Scandiva le fascinose movenze di
quelle creature di arcana dinamica ma anche così lontane, sottratte
alla coscienza del destino.
La nostra felicità, ma anche la nostra infelicità, oggi pulsa intrecciata
al perfetto scandire dei quarzi, batte inseguendo il loro
ritmo nel tempo delle nostre lacerazioni, all'ombra della coscienza
del nostro a volte incerto respiro. Fra le code, fra le fruste, mentre
siamo stirati dal ferro di apodittiche cavalcature che vorrebbero
dilaniarci. Noi che attendiamo giustizia sbagliando luoghi e date in
cui cercarla, dibattendoci assurdamente fra gli spasimi dei nostri
desideri.
Guai se ad un certo punto non avessimo pietà di noi stessi fra i
silenzi del nostro tempo.
Una pietà almeno saltuaria.
Una volta aveva creduto che con un po' di attenzione, e magari
con tanta fatica, si potesse essere felici. Si potesse giungere a quella
condizione di cui tanto spesso gli altri parlavano in termini così
commoventi e mai esaustivi. Anzi, lo aveva sperato credendo che
la felicità esistesse davvero, e che quindi potesse costituire un traguardo.
Era stato uno dei suoi errori. Un frainteso? Diciamo così.
Vi era stata una sorta di “fisicità” nella cosa che, a pensarci bene,
era fra il commovente e lo sciocco. La felicità come traguardo.
Filo di lana fra due paletti, fascia quadrettata al di sopra del punto
in cui termina il percorso di una certa gara. Punto preciso in cui si
potesse configgere un chiodo.
246