Testo - Antonio Ferrazzani

Con i suoi venti-e-passa chilometri di fronte mare, essa è una
città di infinite bellezze differenziate e coesistenti. Nella quale si
scivola ininterrottamente accanto alle varie età dell'Antico Egitto,
e in cui d’improvviso si incontra l’antica Grecia e Roma; una città
dai monumenti che possono essere una colonna di granito rosa di
duemila anni, o un antico affresco che narra una scena di campagna
così come vorrebbe ritrarla un pittore moderno con velleità di
imperituro ricordo. Una città che scivola sotto i nostri piedi - o al
nostro fianco - di secoli in secoli. Fino ad oggi.
Nelle sue strade vi sono uomini e situazioni immobili da centinaia
d'anni, quartieri che sembrano scavati con una sgorbia che
non ammette modifiche. E' una città che si conosce bene solo ispezionandone
gli antiquari e i piccoli negozi dei robivecchi, cornucopie
inesauribili di un passato più o meno recente. Dove i ricordi
di ciò che fu si assiepano uno accanto all'altro quasi esemplificando
l'idea dell'eternità. La compresenza di tutti i tempi.
Che si annusa nelle teche dei musei o fra le righe della storia.
Nei cui quartieri antichi ancora si sente l'odore dei cammelli che
cento anni fa si accovacciarono nei loro piccoli khan. Anfushi ne è
un esempio. Insieme a medici sifilitici e ubriaconi dalla cartacea
imbarazzante - almeno per me - eredità. Animali le cui ombre ancora
sgroppano nella città turca, che invase con angusti vicoli ed
abitazioni labirintiche – dai tempi del governo ottomano - la striscia
di terra che giungeva al faro.
Mentre la voce del muezzin impone la preghiera avvoltolandosi
sotto il malandato artritico profilo di un'architettura a volte parzialmente
lignea…
Iridescente nodo palpitante che a noi occidentali capita di conoscere
“appena”, di solo sguardare nei suoi insediamenti poveri a
ridosso del lago Mareotide, densi di una umanità che ci mortifica
con gli sguardi insieme poveri e meravigliosi dei bambini. Di
splendida affascinata fissità. Il cui mondo è per metà evaporato
con le acque del lago, ma che per l'altra metà è ancora lì ad attenderci.
Come a mezz'aria. A metà del cammino fra la dura realtà e i
loro meravigliosi irrealizzabili sogni. O ancora più su.
Sulla Grand Corniche gli ultimi orrori cementizi si affiancano
agli splendori di stili nobilissimi quanto compositi, vittime dei se-
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