Testo - Antonio Ferrazzani

fossero quelle speranze di cui in effetti non vedeva le fondamenta,
sepolte laggiù dalle nebbie del mistero.
Così come aveva preso a interrogarsi sulle paure, sulle angosce
che avevano cominciato a visitarlo sempre più frequentemente.
Quasi garrendo al suo orizzonte.
D'improvviso, domande…”assurde” avevano attraversato la
sua strada: qual era il significato delle passioni?; cosa voleva comprendere,
lui ?; in che cosa consisteva la “politicità” dell'uomo?
Qualche volta aveva pensato che fosse il declino dell'età. Che
l'insorgere di quegli interrogativi fosse solo tristezza collegata al
suo essere ben al di là della metà della vita. Che dopotutto non vi
fosse nulla di realmente razionale al loro fondamento. Ma quando
se ne era quasi convinto ecco una voce interiore dirgli che quegli
interrogativi erano assolutamente legittimi. Porseli era un atto di
intelligenza, non di rammollimento senile. Anzi, che era l'atto di
un uomo più intelligente di quanto lui fosse stato per tutto il tempo
in cui non se li era posti.
Immaginava il cubo di cristallo illuminato da una viva luce gialla.
Come da mille candele. Anche se doveva essere stato diverso lo
spettacolo che, fra le circostanti tenebre, aveva raggiunto gli occhi
del dragone russo.
Ammesso che fosse mai esistito, lui e la tomba del Macedone.
Poi quel ragionare lo stancò e decise di sostituire nella sua immaginazione
il seno nudo di Cleopatra, offerto all'aspide, al cadavere
di Alessandro incoronato nella sua tomba di cristallo.
Quando sarebbe arrivata sua moglie? Saskia gli avrebbe offerto
pensieri decisamente meno defatiganti.
S'incamminò verso la macchina. Un'immagine poetica quel cubo
al fondo della città: icona delle avventure di un condottiero.Con
i suoi libri, i suoi papiri, e arricchita dalle ragnatele e dalla
polvere distillata dai secoli nell'inviolata oscurità.
A casa riprese a scrivere a sua moglie.
I giorni trascorrono equamente poco allegri.
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