Testo - Antonio Ferrazzani

tra gente che aveva conosciuto in Europa. Un suo vecchio capo, il
cui ricordo era sempre struggente perché in quel tempo lui era stato
così giovane. Un compagno di scuola che era stato sottosegretario
agli Esteri per otto mesi. E il direttore della loro affiliata in
America. Un uomo singolare che gli era sempre piaciuto, una sorta
di campione di rugby il cui solo neo era la sbronza triste.
Ed altri ancora, tanti, che spesso aveva invidiato per il loro
smalto. Per la loro joie de vivre.
Tutti camminavano guardando in avanti ma senza mostrare interesse
per la loro meta. Procedevano in una sorta di semioscurità,
incapaci di mostrare sia la voglia d'andare avanti che quella d'attardarsi
lungo il cammino. Un avanzare uniforme, meccanico. Una
processione di gente infreddolita e poco loquace. Di persone che
magari si conoscessero appena.
Poi l'alba si fece aurora. Le linee di quel convoglio umano divennero
più distinguibili, più marcate e numerose. E s'accorse che
ciascuno portava sotto braccio qualcosa. Un piccolo oggetto, piatto
ma anche concavo. Attraverso il quale, alla fine, quando la luce
divenne più intensa, passarono stretti raggi di sole. Due per ognuno,
piccoli lampi attraverso i fori degli occhi di ciascuna maschera.
Perché ogni partecipante alla processione portava con sé la propria
maschera.
E la Canopea fu ancora lì, grondante di se stessa dalle parole di
Durrel o di Forster colpiti dalla sua bellezza. O da quelle tristi di
Kavafis sul dio Dioniso, che abbandona Antonio alla sua tragica
sorte avviandosi verso la Porta del Sole. Versi che parlavano di
una morte che non si poteva evitare. Di un destino a cui era necessario
inchinarsi.
Di un coraggio che bisognava assolutamente darsi. Imposto
dalla metafisica dell'animo umano. Il coraggio di un'esigente dignità.
Il coraggio nella morte che viene dal coraggio nella vita?!
A quel punto qualcosa maturò, un pensiero che forse non aveva
nulla a che fare con Achille Tazio o con Kavafis.
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