Testo - Antonio Ferrazzani

di profilo polidimensionale e inafferrabile in cui, come per sfere di
cristallo che si sovrapponessero, ciascuna mantenendo parte di un
suo disegno originario, tutto era trasparenza e allo stesso tempo
confusione. Tutto era bellezza e contaminazione.
E in qualche maniera tutto era anche irriducibilità - piuttosto
che passato o presente.
Le parole della vivace discussione, quel modo astratto in un
certo senso di far vivere la città che era nominarne i monumenti e
i personaggi storici, ne comunicavano la vera essenza in una polifonia
in cui vi erano dissonanze di voci meravigliose e di brani
musicali. Ciascuna cosa per conto suo sublime.
Poi la suggestione passò, e la tempesta impressionista di memorie,
di colori e di luci si restrinse a un nome forse destinato anch'esso
a superare i secoli.
- Abbiamo visitato il museo di Kavafis stamattina. - disse una
delle signore. - E a parte lo squarcio di città che si vede dal suo
terrazzo, un panorama quasi postbellico, o comunque da terzo
mondo in veloce espansione, abbiamo assaggiato un altro piccolo
supplemento di vita alessandrina dalle stanze e dalla maschera del
grand'uomo.
La donna si fermò un attimo e parve interrogare con gli occhi
il marito, un tipo magro, dalla barba di antropologo, o di giovane
manager occidentale mimetizzato dietro “il pelo” per cimentarsi
nella cantieristica degli emirati arabi.
A un certo punto, interloquì. Anche la sua voce cavernosa aveva
un che di “antropologico”, poggiando esageratamente sui tasti
bassi.
- Sono stati gentili con noi. Avremmo potuto sedere sulle
scomodissime sedie neobizantine, o scrivere qualche cartolina appoggiandoci
alla sua scrivania.
La cosa più impressionante è stata la maschera funebre. Un
volto dal grosso naso curvo. Con noi c'era un coppia di inglesi.
Dopo la doverosa silente contemplazione della maschera per un
tempo congruo, uno di essi ha cominciato a sussurrare versi che
hanno attraversato la stanza non grande.
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