Testo - Antonio Ferrazzani

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L'incontro era avvenuto per puro caso.
Sedeva davanti a un piccolo bar ammirando il Ras-el-Tin Palace,
residenza dei governanti egiziani nel periodo estivo mentre il re
era al Montaza Palace con la famiglia.
- E' italiano, vero? – L’uomo si era fermato a pochi passi da
lui. Indossava un blue-jeans stinto e una maglietta a righe orizzontali,
un folcloristico abbigliamento solitamente riservato a una certa
marineria.
Fu restio a rispondere perché lo avevano messo in guardia. Alessandria,
trafficata da gente a cavallo fra la cultura orientale e
quell'occidentale, capace di barcamenarsi in varie lingue e in più
frangenti, a volte è tutt'altro che affidabile.
Ma l’altro forzava l'attenzione con il suo viso affilato, lo sguardo
aperto e misuratamente strafottente, la sottile struttura ossea
che a tratti era scolpita, sotto i panni marinareschi, dalle improvvise
folate di vento caldo del mattino.
A vincere l’attimo di imbarazzo - dopo che l'altro gli si fu seduto
di fronte -, tornò con lo sguardo alla maestosa costruzione.
Così quello si sentì autorizzato a un breve excursus informativotoponomastico.
- Bello, vero?! Trecento stanze. Chiuse al pubblico ma mantenute
com’erano negli anni cinquanta, al tempo di Farouk. Ras-el-
Tin significa “punta dei fichi”. Devono essere state le colture a
suggerire il nome.
Solo a quel punto si rese conto che l'uomo non poteva non essere
un suo connazionale.
Lo guardò fissamente per qualche secondo.
Sorridendo a se stesso - come per un gioco di parole, o un'allusione
che lui solo conoscesse -, l’altro bevve qualche sorso di birra
dal bicchiere che il cameriere, un ragazzo di tredici o quattordici
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