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madeira duplas, anunciando em voz alta: “Temos um convidado esta noite, Susanna. Por favor, peça
para colocarem mais um lugar à mesa”.
Então seria assim, pensou Bram. Ele jantaria. Usaria os talheres certos. Conversaria com Susanna a
respeito de tópicos que não envolvessem as palavras “pele”, “lamber” ou “barril de pólvora”. Ele lhe
agradeceria pela hospitalidade e pelos bons cuidados. Então beijaria sua mão e iria embora…
E nunca mais encostaria nem sequer um dedo em Susanna Finch. Quanto a isso ele estava absoluta
e irrevogavelmente decidido.
Até entrar na sala de jantar...
Bram parou de andar. Perdeu a visão periférica. Ele teve certeza de que desmaiaria, mas sua tontura
não tinha nada que ver com o recente ferimento na cabeça ou com seu estado faminto. Tinha tudo a
ver com ela.
Tirando o horrível traje de banho e a calça masculina, ele ainda não a tinha visto usando nada que
não fosse um de seus vestidos simples de musselina. Mas essa noite ela estava vestida para o jantar;
um traje de seda violeta com brocado e pérolas. As taças de cristal sobre a mesa, para o vinho,
absorviam a luz das velas e a transformavam em setas luminosas, disparando brilho em todas as
direções, refletindo em cada pérola costurada no vestido, cada fita que segurava seu cabelo reluzente.
Quando ela se curvou para alisar uma dobra na toalha de mesa, cachos cuidadosamente arrumados
emolduraram seu rosto e acariciaram o declive pálido de seu pescoço.
“Lorde Rycliff.” Endireitando-se, ela sorriu timidamente.
Ele não conseguia falar. Ela estava…
Linda, ele achou que deveria dizer, mas “linda” não era uma palavra forte o bastante. Tampouco
serviam deslumbrante, impressionante ou irresistível – embora esta última chegasse mais próximo da
realidade do que as outras.
A aparência exterior de Susanna era apenas parte do encanto. O que mais atraia a Bram era o
convite implícito em sua postura, em sua voz, em seus lindos olhos azuis. Parecia que ela esperava
por ele. Não naquela noite, apenas, mas em todas as noites.
Ela parecia ser seu lar.
“Fico feliz em vê-lo acordado.”
“Fica?”
“Você trouxe meu pai para a mesa de jantar, passados apenas cinco minutos das oito. Nesta casa
esse é um pequeno milagre.”
Sir Lewis riu.
“E agora que estou aqui, preciso pedir-lhes licença por um instante.” Ele ergueu as mãos marcadas
pelo trabalho. “Vou me lavar para o jantar.”
O pai de Susanna saiu da sala, e os dois ficaram ali, entreolhando-se.
Ela pigarreou.
“Está se sentindo bem?”
“Não sei”, respondeu Bram. Era verdade. Ele não tinha certeza de nada naquele momento, a não ser
pelo fato de que eram seus sapatos que o levavam adiante. Apesar de todas as suas resoluções castas e
do respeito por Sir Lewis, Bram simplesmente não conseguia fazer outra coisa. O que quer que havia
entre os dois, exigia sua lealdade de forma enérgica, visceral. Negar isso seria uma desonra.
Ele a viu corar profundamente conforme se aproximou. Era um pouco reconfortante perceber que
ele também a afetava. Bram levou sua mão até a dela, que descansava sobre a toalha adamascada.
“Sem luvas esta noite?”, perguntou ele, deslizando seu polegar sobre a pele macia, tocando cada
um dos dedos e o dorso delicado.
Ela balançou a cabeça.
“Fiquei o dia todo sem elas. Eu queria usar, mas acabava me esquecendo.”