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“Leite ou açúcar?”, perguntou Susanna, com um murmúrio abafado.
Diabos! Ela estava lhe oferecendo chá. Mas o corpo dele reagiu como se ela estivesse nua à sua
frente, equilibrando a leiteira em uma das mãos e o açucareiro na outra, e perguntando qual
substância ele gostaria de lamber em sua pele nua.
Os dois. Os dois, por favor.
“Nada.” Controlando-se frente à tentação, Bram pegou a garrafa no bolso do casaco e acrescentou
uma dose generosa de uísque à sua xícara fumegante. “O que está acontecendo aqui?”
“Esta é nossa reunião semanal. Como lhe contei ontem, as mulheres de Spindle Cove têm uma
programação. Às segundas, caminhadas pelo campo. Às terças, banho de mar. Nós passamos as
quartas-feiras no jardim e…”
“Sei, sei”, disse ele, coçando o rosto não barbeado. “Eu lembro da programação. Às quintas espero
que você abrigue cordeiros órfãos.”
Ela continuou, serena.
“Além de nossas atividades em grupo, cada mulher segue seus próprios interesses. Arte, música,
ciências, poesia. Aos sábados, nós comemoramos nossas realizações pessoais. Estas reuniões ajudam
as moças a desenvolver autoconfiança antes que voltem à sociedade.”
Bram não conseguia imaginar como a moça que tocava piano naquele momento podia ter pouca
autoconfiança na sociedade. Ele próprio tinha pouca habilidade musical, mas sabia reconhecer o
verdadeiro talento quando o ouvia. Aquela jovem extraía sons do instrumento, que ele não sabia que
um piano poderia produzir; cascatas de risos e sinceros suspiros lamuriosos. E a garota era bonita,
além de tudo. Observando-a de perfil, ele notou o volumoso cabelo castanho e as feições delicadas.
Ela não era o tipo preferido de Bram, mas possuía certa beleza que nenhum homem poderia negar.
E enquanto a garota tocava, Bram quase conseguiu controlar seu desejo por Susanna Finch. Apenas
um gênio musical seria capaz disso.
“Aquela é a Srta. Taylor”, sussurrou Susanna. “Ela é nossa professora de música.”
Colin chegou, colocando uma travessa no centro da mesa e ajudando a diminuir o
constrangimento.
“Aí está”, disse ele. “Comida.”
“Tem certeza?”, perguntou Bram, após observar o conteúdo da travessa, que estava repleta de
doces pequeninos e de bolos minúsculos, cada um com uma cobertura de um tom pastel diferente.
Rosetas e pérolas de açúcar enfeitavam aqueles bocados refinados.
“Isto não é comida.” Bram pegou um bolo com cobertura lavanda, segurando-o entre polegar e
indicador e o observou. “Isto é… enfeite comestível.”
“É comestível, e isso é tudo que me importa.” Colin enfiou na boca um pedaço de bolo de
sementes.
“Ah, esses cor de lavanda são a especialidade do Sr. Fosbury.” Ela apontou o bolo na mão de Bram
e pegou um igual para si. “São recheados com geleia de groselha que ele mesmo faz. Divino!”
“Um senhor Fosbury fez isto?” Bram ergueu o bolo lavanda.
“Claro! Faz uma geração que ele é o dono deste lugar. Antes era uma taverna.”
Então aquele lugar tinha sido uma taverna com canecos de cerveja de verdade, era de se imaginar.
E torta de rins, e bifes tão malpassados que podia-se ouvir o boi mugindo. O estômago de Bram
soltou um ronco desesperado.
“O que faz o dono de uma taverna começar a preparar bolos?” Ele passou os olhos pelo lugar, tão
refinado e alegremente decorado. Na janela, cortinas de renda esvoaçavam, joviais, debochando dele
e de seu docinho com cobertura lavanda.
“As coisas mudam”, disse Susanna. “Depois que a pensão virou um refúgio de moças, a alteração
na estratégia de negócio dele foi o mais lógico.”