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“Sete”, emendou Rufus. “Temos mais de 15 anos.”
Bram interrompeu-os, olhando severamente para os garotos.
“Têm certeza?”
“Sim, milorde.” Finn empertigou-se e bateu a mão no peito. “Tenho mais de 15. Que o diabo me
leve se eu estiver lhe contando alguma mentira, Lorde Rycliff.”
Bram suspirou para si mesmo. Sem dúvida eles enfiaram mais de quinze pedaços de papel em seus
sapatos. Era o truque mais velho que os recrutadores do exército enfrentavam. Com aqueles papéis
sob os calcanhares, os garotos podiam dizer, com toda honestidade, que tinham mais de quinze.
Susanna tinha razão, era óbvio que os garotos mentiam. E eles ainda eram meninos, não homens.
Bram observou seus rostos iguais, que ainda não veriam uma lâmina de barbear por anos. Mas se o
aniversário deles era em agosto, aquilo colocava seu verdadeiro aniversário de quinze anos a apenas
alguns meses. Ele analisou a fila de homens atrás dos gêmeos enquanto fazia um rápido cálculo
mental. No total, somavam menos de vinte. Aquilo não era bom... Para formar uma milícia que
parecesse minimamente impressionante em treinamento, ele precisaria de pelo menos, vinte e quatro.
“Bram?”, perguntou Colin, olhando para Bram.
“Você ouviu os rapazes. Eles têm mais de quinze.”
Os garotos sorriram enquanto terminavam de responder às perguntas de Colin e prosseguiram
para a mesa de Thorne, onde foram medidos e receberam armas. Bram não sentiu nem mesmo uma
ponta de culpa por colocar mosquetes nas mãos dos meninos. Se eles ainda não soubessem manusear
uma arma e atirar, estava na hora de aprender.
Um a um, os outros homens passaram pela fila, informando a Colin nome, idade e outras
informações vitais antes de irem até Thorne para serem medidos para receberem os casacos e as
armas. Conforme a manhã passava, o joelho de Bram começou a doer. Depois, passou a latejar. Não
demorou muito para que a maldita articulação começasse a gritar de dor – tão alto que ele ficou
surpreso que ninguém mais ouvisse.
Quando Colin terminou com um recruta, Bram chamou o primo de lado.
“Você está muito lento. Vá ajudar Thorne.”
Sentando no banquinho em que antes estava Colin, Bram contraiu o rosto. Ele disfarçou uma
flexão de sua perna sob a mesa, tentando diminuir a dor, enquanto se concentrava na lista de recrutas
diante de si. Então ele mergulhou a pena no tinteiro.
“Vamos prosseguir. Nome?”
“Finch.”